L'orecchio Perduto di Van Gogh

Un domingo como cualquier otro. Buscando noticias me dirijo al sitio en Internet del diario capitalino La Jornada . Comienzo a hojear (si así puede llamársele a esta nueva manera de leer) las múltiples secciones del periódico y me topo con un artículo del estadounidense Robert Fisk, publicado bajo el título Muerte, engaño y democracia en el nú mero correspondiente al 14 de noviembre de 2004 . Un nombre, el del desaparecido líder palestino Yasser Arafat, atrae mi atención, de modo que me dispongo a leer. Lo que encuentro me llena de una mezcla de tristeza, enojo e indignación. Fisk denuncia de manera breve –que no poco sustanciosa– el desastroso estado que guardan las relaciones Palestino-Israelíes, así como también el manejo políticamente tendencioso que de la muerte de Arafat ha hecho el gobierno de los Estados Unidos, que pretende que el deceso del máximo dirigente de la OLP ayudará (ahora sí) a que la tan anhelada democracy siente sus reales entre los habitantes de aquel pue

El rayo que cayó dos veces en el mismo sitio Hubo una vez un rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que ya la primera había hecho suficiente daño, que ya no era necesario, y se deprimió mucho. -Augusto Monterroso, Fábulas Sueño #117: Naufragio ¡Arriad el foque!, ordena el capitán. !Arriad el foque!, repite el segundo. !Orzad a estribor!, grita el capitán. ¡Orzad a estribor!, repite el segundo. ¡Cuidado con el bauprés!, grita el capitán. ¡El bauprés!, repite el segundo. ¡Abatid el palo de mesana!, grita el capitán. ¡El palo de mesana!, repite el segundo. Entretanto, la tormenta arrecia y los marineros corremos de un lado a otro de la cubierta, desconcertados. Si no encontramos pronto un diccionario, nos vamos a pique sin remedio. -Ana María Shua, La Sueñera La naparoia Los pacientes atacados de naparoia sienten la extraña sensación de que nadie los persigue, ni está tratando de hacerles daño. Esta situación se agrava a medida que creen percibir que nadie hab

Henri Matisse , La Danza Camina con la tarde, derrama luz sobre tus ojos busca, vive, ve si por ventura te pierdes en los azules instantes de la flor que se marchita y vive, que respira en los colores de una paleta, latente como tú mismo, lienzo infinito y siempre nuevo tras cada madrugada. ~Jean

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, los dioses hicieron un mundo de papel. Era de papel, porque las cosas que valían la pena eran demasiado frágiles para poder sobrevivir. Cuentan que ese mundo no pudo durar mucho, se debatía por las guerras, por la falta de valores y el hombre murió porque no encontraba el sentido a vivir. Más allá de todo, más allá de que las cosas tangibles fueran frágiles, lo eran también los sentimientos, lo eran también los corazones, lo eran también los recuerdos. Y entonces olvidar era fácil, herir era un hábito y morir era un simple ciclo. El dolor tampoco existía, los dioses decidieron que el hombre podría no sólo cerrar los ojos, sino también los oídos, la nariz, privarse del tacto, del gusto, de todos los sentidos. Entonces deshacerse del dolor era fácil, sólo bastaba encerrarse en el mundo de papel. La gente si no quería escuchar algo feo, desagradable, cerraba los oídos y así lentamente fueron perdiendo comunicación entre sí todos l

Ínfima porción de tu aliento soy, Señor; humilde diente de león que en un instante en blancas esperanzas deshiciera el soplo más adverso de los vientos. Mas no... Heme aquí, erguido, vivo, escribiente, atestiguando el diario milagro de la noche, de los grillos, la luna y las palabras que de a gotas surgen por mis dedos. Gracias. ~Jean