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Mostrando las entradas de julio, 2007

Ahora Me Olvidas

Y ahora me olvidas. Fui anónimo guijarro tramontando tu arena pétalo que se fue desprendiendo de tu cerco un canto sin acordes resonando en sordas caracolas. Sí ahora me olvidas. Pero cuando entregue esta envoltura descartable y mi identidad se duerma desbrumaré mis ojos te miraré con olvido ahogaré tus palabras en el silencio. -Renée Ferrer

Décimas a mi vida

Como el antiguo artesano al fuego templa una hoja así en la llama roja se van templando mis manos. Yo te digo así, mi hermano, me pesan mucho estas cuitas pues son como piedrecitas que van llenando una bolsa; no hay quien aguante tal cosa ni quien su peso resista. Quiero sentir venturoso las alegrías de mi vida ya no más rima sentida ni cantares rencorosos. Quiero caminos polvosos por donde vaya mi yunta y no ver nunca la punta de la senda que recorra ¡y que se vaya a la porra la muerte con sus preguntas!

Cápsula existencial

Alguna vez te has puesto seriamente a pensar "¿para qué estoy aquí?". Todos nosotros somos la suma improbabilísima de un vasto universo de posibilidades; y henos aquí: ¿para qué? ¿Qué haremos con esta vida que se nos ha sido concedida? Gozamos de una libertad (sin meternos en relativismos filosóficos) que nos hace oscilar entre un Pito Pérez cualquiera o un Nelson Mandela. Tenemos el potencial para la cura del cáncer en igual medida que el de idear sistemas de exterminio genocida. Todos. Cualquiera de nosotros. ¿Pero qué empuja la balanza hacia un lado u otro? ¿qué es lo que le da sentido a nuestras vidas? ¿Por qué algunos pasamos por esta vida sin dejar mayor huella que la de nuestra respiración y otros erigen ideas rectoras de toda una visión de la realidad? Quid est? Ubi est?

Canción de Otoño

Los sollozos más hondos del violín del otoño son igual que una herida en el alma de congojas extrañas sin final. Tembloroso recuerdo esta huida del tiempo que se fue. Evocando el pasado y los días lejanos lloraré. Este viento se lleva el ayer de tiniebla que pasó, una mala borrasca que levanta hojarasca como yo. -Paul Verlaine (Traducción de Carlos Fujol)

Protesta pública

Correo recibido por mí el día de hoy por parte del depto. de atención a clientes de Windows Live Spaces en relación con supuestas "violaciones a la moral" en las que incurrí en mi ahora desaparecido espacio, Fuente Castalia: From: "Microsoft Customer Support" To: <*****@hotmail.com> Subject: SRX1039056471ID - Windows Live Spaces Warning - Action Required (fonscastalis) Date: Mon, 9 Jul 2007 04:07:07 -0000 Hola, Hemos encontrado imágenes con desnudos (imágenes de genitales) en su Espacio, fonscastalis. Elimine todas esas imá¡genes de su Espacio en un plazo de 48 horas o se le deshabilitará¡ el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el ví­nculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces. Atentamente, Atención al cliente de Windows Live Spaces Esta es la segunda ocasión en que se me ha amenazado por exponer imágenes que no van más allá de ser

Orfeo

Desde el sauce, entre el ramaje en que canta el estro enfurecido, pulsa el aire, arrancando notas al fiero sirviente de Eolo. De sus dedos desgarrados nacen notas, suspirantes sinfonías de amor entristecidas como gotas de soles por la tarde... ¡Vuelve, tañe tu lira, deleita los oídos del amante! Calma el espíritu salvaje de hombre, bestia y dioses inmortales. Asciende una vez más desde el Estigia, retoña en el olivo de Atenea y sube hacia los cielos, renovado, de la mano de Eurídice por siempre.
Dicen, niña, por ahí que de amores se mueren los poetas... dicen, mi clara niña, que mueren con el mirar perdido entre las nubes y la pluma entre los dedos, aferrando cada sílaba como padres tristes que se niegan a abandonar a un hijo flaco y maltrecho como sus corazones. La verdad, niña, es que no mueren, se marchitan tal vez, como las flores, pero sus letras de tinta sangre vuelan más allá de la vida, sobre el viento, para narrarle a Dios historias dulces, como los labios dulces de una madre.

No

René Magritte, Nostalgia del hogar No te extraño a ti no extraño la sombra que dibuja tu contorno la voz la música el abrazo tu suave figura entre mis brazos y el olor de tu pelo musgo de luna sombra orquídea pero no no te extraño a ti

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nichos de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas; palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde. -Jorge Luis Borges