L'orecchio Perduto di Van Gogh

To Ms. "O"

2009-08-27T18:02:00.000-07:00

Quise, en la oscuridad, permitirle el vuelo a las palabras.
La luna, ausente, se cuela de a poco en mi pecho profundo por la nostalgia de otros tiempos.
Ignoro tus ojos, tu expresión al leerles, pero igual (me) escribo.

Duerme.

Palos de ciego

2009-05-26T22:48:00.000-07:00

De a poco, entre cadenas
que el viento mueve a su paso
se desdibuja tu silueta
en cada bocanada.

Con múltiples rostros
te he soñado, hasta olvidar
los rasgos primigenios
de tu idea.

Allí, en el exiguo rincón
en que el hierro no corta
y la mano no alcanza
más que el mito.

Allí, aquí, donde el filo
de la cordura se desgasta
carcomido a pedazos
por el calendario.

Me dueles más que saberme
iluso mercachife de tristezas,
de sueños, de vapores,
de vagas ideas incompletas
que en mis delirios
alguien tacha de poemas...

Si Dios fuera una mujer

2009-05-17T20:38:00.000-07:00

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

-Mario Benedetti (14/09/1920 - 17/05/2009)
Sit terra tibi levis

2009-05-09T02:09:00.000-07:00

Otra día más,
otro viernes
con el teléfono marchito
al borde de mí mismo

2009-05-05T21:46:00.000-07:00

Harto de revivir a cada instante

las caricias de tus manos manos agua

te exorciso de mi mente y me sorprendo

invocándote después sobre mi almohada

Con el humo del incienso mirra y oro

te hice ofrenda de mis venas los rosales

florecieron nomeolvides en cada cortina

donde se posaban las negras alas de tus cejas

Te busco a cada instante y no me encuentro

se me han perdido los ojos bajo la tarde

dígame usted si les ha visto lloran en tinta

líneas que nunca riman más que sangre

Palpitas bajo mis sábanas cada noche

rumoreas gotas de sudor alquitranadas

quise atrapar tus labios se me escaparon

huyeron disfrazados de despedidas inolvidables

-JP

2009-03-06T21:43:00.000-08:00

Despacio, Alberto fué quitándole una a una las prendas. Una hilera de luces tenues color ámbar iluminaba el lugar, ahora oculto a las miradas de la gente, mientras aquella silueta iba quedando despojada de sus ropas. Sus manos, diligentes, desabrochaban con cuidado los botones de la blusa uno a uno hasta dejar a la vista aquella piel de tono perfecto. Cuando hubo terminado con la última prenda, retrocedió unos pasos y contempló en silencio el resultado. Cerró los ojos y barajó la infinidad de posibilidades que ahora se mostraban frente a él, sin saber por dónde comenzar. Finalmente abrió los ojos, suspiró y, sonriendo, avanzó hacia ella...

-¡Alberto, carajo! Si no terminas de una vez de vestir a ese maldito maniquí te voy a dejar encerrado en la tienda y a ver quién te saca.

Reminiscencias...

2009-01-03T23:56:00.000-08:00

Ojalá supieras

tras el velo de lo que digo

la verdad de cuanto callo.

Los infinitos sudores por la noche

las lágrimas, las letras,

las canciones a capella

y este maldito amor

que a mechones arranco

para no verle crecer de nuevo.

Rambling...

2008-11-19T10:05:00.000-08:00

Tengo en mí un universo,
dos goteras, el viento
y un perro que olvidó ya
cómo mover la cola.

Tal vez no soy más
que un gigante que se
sueña molino, o un hidalgo
que vuela por los aires
hasta caer en su caballo.

¿Quién lo sabe?

Tengo en el bolsillo un
par de besos fríos de
anteayer, y una ojeriza
bárbara contra el vacío.

2008-11-08T22:07:00.000-08:00

¿Por qué?
Todo era perfecto:
la noche, la lluvia,
Tú...

A la Muerte de Lorca (...).

2008-09-04T00:05:00.000-07:00

Ya suenan, de dos en fondo
los tacones y las velas
se convirtieron en flores
para que todos las vieran.

La ciudad de los gitanos,
de castañuelas y brevas
desparrama por el aire
risas de carne morena.

Negra cabellera al aire,
manos que trazan estrellas.
Rosa, la de los Camborios,
baila de nuevo en la tierra.

Como en sueño, por las duelas,
muerte gitana resuena.
Un abanico de nardos
por el aire señorea.

¡Ay, Federico García,
lágrimas pueblan las mesas
donde mueres esta noche
noche que noche nochera!

A Luna, Lobo y Pato, en una noche Xalapeña.

-JP

2008-08-09T11:23:00.000-07:00

Creí volar

alto

iban las gaviotas

remontando el viento

entre mis cabellos

largos

han pasado los días

de sol

lluvia

que fecunda la tierra

madre

cuna

para el corazón desvelado

como yo mismo

2008-08-07T21:30:00.000-07:00

What good is rain
if it falls for me alone?
What good are words
if there's nobody else to hear them?
What good is a heart
if it's got no one to beat for?

Saudade...

2008-08-01T00:22:00.000-07:00

Y ahora, ¿a dónde?
¿Con quién?
¿Hasta cuándo?
Hoy no soy quien era,
así como no seré quien fui
ayer
entre aquellos brazos

Las olas murieron sin llegar a la playa
y un pintor distraído
pinta el mar con sal.

Aquel labio lejano
ínfimo, casi transparente
ese despertar infantil
y el sol de medianoche
se dejaron el sombrero
en este umbral
del que no salen nunca
mis zapatos.

2008-05-31T01:59:00.000-07:00

Carne que, ardiente,
hiere
desde el recóndito
cajón de mis recuerdos.

Higo maduro,
miel, terciopelo
que una mano tímida
no alcanzó jamás
y que hoy llora
la sombra inminente
del perfil de la memoria.

Me duelo de ti y de mí;
de mi impotencia
del amor hallado muerto
al pie de tu escalera infinita...

-JP

Imagen: Auguste Rodin, El Beso

La piel

2008-05-24T22:15:00.000-07:00

Tu contacto
Tu piel
Suave fuerte tendida
Dando dicha
Apegada
Al amor a lo tibio
Pálida por la frente
Sobre los huesos fina
Triste en las sienes
Fuerte en las piernas
Blanda en las mejillas
Y vibrante
Caliente
Llena de fuegos
Viva
Con una vida ávida de traspasarse
Tierna
Rendidamente íntima
Así era tu piel
Lo que tomé
Que diste.

-Idea Vilariño

2008-05-24T07:50:00.000-07:00

Paradoja blanca y negra;
extraviado por las noches
vengo de nuevo a tus brazos
sólo para caer en cuenta
de que tú lo ignoras.

Esta tarde huele a ti,
escribo con tu aroma
cosquilleándome la nariz
aunque no estés aquí
aunque no te quedes cerca.

Eres beso fugaz, apenas
una mirada devuelta en el espejo,
líquida, abundante y vaga
con sabor a sal de primavera
que no termina nunca de marcharse.

-JP

2008-05-05T19:48:00.000-07:00

Te encontré anoche, desprevenida.
Dormías acurrucada bajo una mirada fugaz.
¿Pero, dormías?
El que dormía era yo,
ignorante de la sensación tibia,
de recién nacido que hay entre tus labios.
Ahora busco en cada mirada,
esperando despertar dentro de tu sueño.

Nuevo blog

2008-04-13T21:21:00.000-07:00

Saludos.

Como pueden notar, si es que son 'clientes' de este blog, las últimas dos entradas han desaparecido. De hecho no es que las haya borrado, sino que las migré hacia un nuevo blog que he creado expresamente para ese tipo de entradas. Por desgracia no pude mover también los comentarios, así que éstos se han perdido. En el presente blog publicaré únicamente entradas relacionadas con lo artístico o literario (según).
El URL del nuevo blog es http://kagemushanomado.blogspot.com/. Sus comentarios son, como siempre, muy bien recibidos.
Gracias a Morshoil, Protaro, Gaviota, Jo y demás lectores ocasionales por compartir conmigo sus ideas. Se les aprecia en todo su valor.

Atte.
Jean P.

Fotos del pasado

2008-04-13T15:44:00.000-07:00

Vagando de vínculo en vínculo, una tarde me topé con una colección interesante de fotografías japonesas de fines del siglo XIX y principios del XX. En mi vida jamás había escuchado el nombre del fotógrafo: T.Enami. Este señor fue –según leo– uno de los más grandes fotógrafos japoneses de la época. Si bien este tipo de fotografías fueron un souvenir muy popular en la Europa de aquellos años, la mayoría de ellas estaba destinada a dar una vista de Japón desde fuera, como una curiosidad. Nobukuni logró producir imágenes diferentes, vivas. Sus modelos no parecen acartonados, aun cuando se trate de una fotografía de estudio. Su entintado a mano intenta ser lo más fiel posible a los colores reales de la escena... en fin. Si les interesa averiguar más, pueden acudir a esta página (las imágenes son todas obtenidas de allí): http://www.t-enami.org/home, o bien, consultar la Wikipedia.

Un mal comienzo

2008-03-03T15:17:00.001-08:00

Como te ven, te tratan...

2008-03-02T23:28:00.000-08:00

Como buen mexicano, debo admitir que en más de una ocasión he caído en el pecado de juzgar a otros basándome únicamente en su imagen; como si yo mismo no hubiese experimentado tal estupidez en carne propia. Y es que en una sociedad en la que las envolturas son de mucho mayor importancia que el contenido, la imagen es TODO.
¿O no?
Miremos a nuestro alrededor. No hace falta ir muy lejos para encontrar a una mujer sumamente inconforme con su apariencia, ya sea porque no se parece a los maniquíes mercadotécnicos de RBD (vade retro, Satanás), la revista de moda o las conductoras insípidas de la mayoría de los programas de TV abierta producidos en México. Y el fenómeno no es exclusivo de las mujeres, no señor: un gran porcentaje de hombres también sufre (sufrimos) las consecuencias de no verse como los modelos de la revista H y de no poder gastar enormes sumas de dinero en diseño de imagen y cirugías plásticas como el imbécil de Origel (y todos aquellos pseudo-entertainers como él). La verdad, qué hueva.
Los seres humanos tendemos a valernos de la ley del menor esfuerzo, y es por ello que nos hemos inventado todo un marasmo de "etiquetas", con las que clasificamos a nuestros semejantes en categorías bastante borrosas y -en la mayoría de los casos- inciertas. Si un chico con un tatuaje de un dragón subiéndole por la nuca va a pedir trabajo a, digamos, American Express, lo más seguro es que ni le reciban la solicitud. Por el contrario, si una chava de buen ver solicita un puesto aunque no cumpla con los requisitos mínimos para la vacante, sus probabilidades de emplearse son dramáticamente más altas. ¿Qué buen pedo, no? Si eres moreno, es probable que te tachen de 'naco'; si eres rubio, ya eres 'fresa';si te gusta la ropa oscura, no faltará quien te diga que eres 'emo'... y así ad nauseam... ¿A poco no?
Ya piénsale antes de señalar con el dedo a alguien. No somos bichos en la colección de ningún científico para que nos clasifiquen con una etiqueta colgada de la oreja. Antes de que digas 'ese güey es tal o cual', muérdete la lengua y piensa que tú no te salvas de juicios ni prejuicios.

Ditto.

Global wOrming

2008-02-21T12:37:00.000-08:00

De un tiempo a la fecha, el cine y los medios insisten en difundir la imagen del hombre como una especie de cáncer que consume a la tierra (poco importa que los procesos químicos utilizados en la manufactura de material fílmico produzcan sustancias tóxicas que, igual que muchos otros desechos industriales, tengan efectos nocivos sobre el ambiente y, por ende, sobre el hombre mismo.) Justo ahora viene a mi mente la escena de Matrix I en la que el agente Smith explica a un Morpheus bastante stoneado que el modus operandi humano coincide únicamente con el de los virus, que suelen terminar con la existencia de su huésped... No sé tú, pero yo sentí gacho.
Ahora, para acabarla de joder, Al Gore y otro montón de gente 'cool' (¿se sigue diciendo así, o la tele gringa nos heredó ya una nueva palabrita dominguera?) vienen a picarnos el sentimiento de culpa con el desmadre del 'global warming', el mentado calientamiento global. Ahora no sé si dejar el D.F. y mudarme a una cabaña (de material reciclable, claro) en medio de un bosque o subirme al siguiente barco de Greenpeace que salga rumbo al Mar de Cortés. Chale.
La verdad, y la ciencia no me dejará mentir, es que no existe evidencia concluyente de que nosotros seamos los culpables directos del cambio climático. El planeta ya ha atravesado cambios severos en el pasado, y asumir que éstos se detendrían únicamente para que nosotros viviésemos cómodos sería sobreestimar nuestro propio valor. Si algo sabemos de este planeta es que es todo menos estático e inmutable. Claro que en el pasado no existía la contaminación radiactiva en el atolón de Muroroa, el arsénico no infestaba los ríos cercanos a las fábricas ni el cielo del D.F. lucía esta nata café-grisácea flotando por sobre nuestras cabezas; pero de eso a cargarnos con la culpa de un fenómeno que va más allá de nuestras posibilidades destructivas se me hace una verdadera jalada. Déjense de chaquetas mentales y mejor ocúpense de aquello que está a nuestro alcance: la injusticia social, la mediocridad mediática o la contaminación que producimos en casa.

Feliz día de San Chatarrín

2008-02-14T08:33:00.000-08:00

¡Así es, mis queridous amigous! St. Valentine's ha llegado una vez más. Una nueva ocasión para que los comerciantes, restauranteros (y ya no digamos hoteleros) se llenen de lana, y para que güeyes sin novia como un servidor contribuyamos a pagar las cuentas de los psicólogos, las farmacias y las compañías que les surten antidepresivos.
No me malentiendan, no estoy en contra de las expresiones de cariño, al contrario. Lo que sí no paso es el manejo mercantilista que se hace de un sentimiento humano. El amor no está sujeto a copyright. No está en una tarjeta. No está en una caja de chocolates. No está en un conjunto de bra y pantaletas rojas (por muy atractiva que parezca la idea)... ¡El amor está en una pantalla de plasma hi-def de chorrocientas pulgadas con escaneo progresivo! Parafraseando a Marilyn Manson: "Love is in the TV". ¡JA!
Pero ya en serio, déjense de merchandising y amen todos los días, sin necesidad de flores sobrevaluadas y todas esas cosas envueltas en celofán rojo.
Ditto.

New! ¡Nuevo! Nouveau!

2008-02-08T11:40:00.000-08:00

Hello, hello! Is there anybody out there?

Saludos de este servidor, La Oreja Perdida, esta vez echándome un bis desde la enorme, sobrepoblada y, sin embargo, muy querida Cd. de México.

Changos... creo que esta vez sí rompí mi propio récord al no actualizar este blog desde mediados de diciembre del ya extinto 2007 (R.I.P.). Me pregunto si aún habrá alguien que lea estas líneas allá afuera en el vasto mundo. De haberlo, debo agradecer su inextinguible esperanza rayana en la ingenuidad, jeje.

Enigüeis, pretendo meter algunas cosillas nuevas por aquí, además de sacudir el polvo y las telarañas acumuladas. Disfruten y sigan dejando sus comentarios, que yo prometo responder.

Que la juerza los acompañe...

-JP

Como dijo MacArthur... "¡Ya volví, raza!"

2007-12-07T21:15:00.000-08:00

¡Cof! Ustedes... ¡cof!... habrán de disculpar el polvo acumulado. Hace ya un buen tiempo desde aquella lejana última vez que en me dediqué a hacer una revisión de este arrumbado rincón de la web. A quienes, a pesar de todo, han seguido esta página con la esperanza (ja, flaca esperanza debe ser ya) de ver algo nuevo o diferente a mis maquinales producciones pseudo-poéticas, les doy las gracias por su enorme y oriental paciencia.
Pos weno... ahora resulta que ya casi se le acabó el gas a este 2007. Acá en México estrenamos presi este año (oficialmente fue en diciembre de 2006, pero sabemos que en diciembre nadie trabaja aquí). Irónicamente cambiamos a un Pantagruel semiescolarizado por un enanito bastante listo que, curiosamente, parece que nos la quiere dejar ir en grande... La democracia, por supuesto. No se me espanten, por favor, respetables cófrades de la vela perpetua.
Las inundaciones parecen contradecir todas las predicciones de aquella bola de alarmistas que pregonan los daños al planeta al demostrar que agua hay, y de sobra (si no, pregúntenle a mis compadres de Tabasco y Chiapas). Después de todo, el vecino don Busch nos ha dicho que no hay de qué preocuparnos. ¡Qué alivio! Ahora sí podré babear tranquilo la almohada por las noches a sabiendas de que nuestra amadísima madre tierra tiene adalides tan preclaros que le defiendan. (Señor, ¿y quién nos defiende de adalides como ése?).
Fue también año de la FILJ en Guadalajara (benditos los que pudieron ir, especialmente los que además pudieron comprar libros e ir a las conferencias) y del mañana extinto Fórum Universal de las Culturas en Monterrey.
En este año cumplió 402 años nuestro querido Alonso Quijano, ni más ni menos que el ingeniosísimo hidalgo Don Quijote de la Mancha. Vaya que le ha resultado buena esa dieta de "algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lantejas los viernes, [y] algún palomino de añadidura los domingos". Rondar los 402 años y seguir arremetiendo contra molinos, desfaciendo entuertos y ensalzando el nombre de Dulcinea... no cualquiera, no señor.
Y bueno, aquí les dejo, no por falta de sustancia para escribir, sino por exceso de sueño. To be continued, dirían los gringos.

Del tingo al tango

2007-12-06T22:57:00.001-08:00

El día de ayer un fallo judicial -uno más en una larga cadena que se remonta a 1987- declaró a la nación mexicana (no al gobierno, sino a todos los mexicanos) propietaria legal de 39 obras de la pintora ibero-mexicana Remedios Varo. Esto, por desgracia, no quiere decir que aquellos que de verdad apreciamos la obra de esta poco conocida pintora podamos echar las campanas al vuelo. Los abogados de la señora Beatriz María Varo, sobrina de la artista, se han apresurado a interponer una apelación ante esta nueva resolución judicial. Doña Beatriz Varo argumenta que en México las obras de su genial tía no son debidamente apreciadas por los mexicanos, por lo que pretende llevárselas a suelo español, donde éstas podrán adornar su sala y pasar a manos de algunos museos y coleccionistas privados. Europeos, eso sí, y bien conoisseurs todos ellos.

Codiciada, prohibida...

2007-12-01T16:27:00.000-08:00

Codiciada, prohibida,
cercana estás, a un paso, hechicera.
Te ofreces con los ojos al que pasa,
al que te mira, madura, derramante,
al que pide tu cuerpo como una tumba.
Joven maligna, virgen,
encendida, cerrada,
te estoy viendo y amando,
tu sangre alborotada,
tu cabeza girando y ascendiendo,
tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo.
Eres perfecta, deseada.
Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas.
Ella es hermosa todavía y tiene
lo que tú no sabes.
No sé a quién prefiero
cuando te arregla el vestido
y te suelta para que busques el amor.

-Jaime Sabines.

¡Feliz diciembre!

2007-11-22T13:08:00.000-08:00

Este vivir de balde, sin derrotero,
sin vientos alisios en las veletas.
Este ir y venir como una ola
sobre la escasa superficie
de mi cordura.
En este mudo vals no llevo el paso,
se ha retirado ya el público,
cansado de no llegar nunca a las funciones.

-JP

2007-10-01T16:00:00.000-07:00

No sé sobre qué horizonte vuelas hoy
ni quién se refleja en tus pupilas
o si la luna en calma ilumina tu sueño.

Te fuiste.

Huiste lejos de ti, de mí, de todos...
¿En busca de qué?
¿de quién?
¿a dónde?
Diste vuelta a tu recuerdo
y hoy no sé más de ti
que de mi sombra al mediodía.

À ma mère

2007-09-13T23:42:00.001-07:00

Larga ha sido ya la espera
-apenas un grano de eternidad-
desde tu partida...

Siete son ya, desde mi ventana,
los soles de otoño que han pasado;
mas tu voz, clara como siempre,
sigue llamándome cada mañana.

Has de ver el alba, mariposa,
en cada gota de rocío, en cada hoja,
en el revoloteo de las alondras
que, como tú, hoy remontan el vuelo.

La Poesía

2007-09-11T14:20:00.000-07:00

Para escribir poemas,
para ser un poeta de vida apasionada y romántica
cuyos libros están en las manos de todos
y de quien hacen libros y publican retratos los periódicos,
es necesario decir las cosas que leo,
esas del corazón, de la mujer y del paisaje,
del amor fracasado y de la vida dolorosa,
en versos perfectamente medidos,
sin asonancias en el mismo verso,
con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga
y si uno sabe referir rotundamente su inspiración
arrancará las lágrimas del auditorio,
le comunicará sus emociones recónditas
y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,
medirlos y evitar sus asonancias,
poemas que conmuevan a quien los lea
y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!"

Yo les diré entonces
que los he escrito desde que tenía once años:
No he de decirles nunca
que no he hecho sino darles la clase que he aprendido
de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión
para hacerles creer que me conmueve lo que a ellos.
Pero en mi lecho, solo, dulcemente,
sin recuerdos, sin voz,
siento que la poesía no ha salido de mí.

~Salvador Novo

2007-09-09T01:41:00.000-07:00

En la vertiginosa cabalgata
de la vida
me dejé olvidado el corazón

Vivaldi

2007-09-02T03:27:00.000-07:00

Me refugio entre las claras notas que manan de un violín etéreo. Cierro los ojos y aspiro la fragancia de hojas amarillas y lluvia. Me torno cometa a merced de la brisa, ora suave, ora punzante como carámbanos de invierno. Reclinado contra el tronco de un árbol imaginario, soy ave, fuente, aire, todo...

2007-08-30T22:26:00.000-07:00

Otra vuelta de tuerca
otro día
con el alma pendiente
de las nubes...

2007-08-20T22:14:00.000-07:00

Non so
cosa sono
cosa faccio

a playful whirlwind
frolics in my mind

vieni con me
stanotte,
sempre

o, life, o, death
divine ends of life

Marcerò da solo
nella strada
col mio sorriso

2007-08-19T22:32:00.001-07:00

"Ok, ya encontré la ensalada. Ahora, ¿dónde está el aderezo?"

A un gato

2007-08-19T10:58:00.000-07:00

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano.
Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás.
Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

~Jorge Luis Borges

2007-08-19T10:52:00.001-07:00

2007-08-08T01:20:00.000-07:00

Sentado en mi barca
espero
un rayo de sol,
una flor,
una leve brisa,
una breve
gota de vida.

Ahora Me Olvidas

2007-07-26T13:00:00.000-07:00

Y ahora me olvidas.

Fui anónimo guijarro
tramontando tu arena
pétalo
que se fue desprendiendo de tu cerco
un canto sin acordes resonando
en sordas caracolas.

Sí
ahora me olvidas.

Pero cuando entregue
esta envoltura descartable
y
mi identidad se duerma
desbrumaré mis ojos
te miraré con olvido
ahogaré tus palabras
en el silencio.

-Renée Ferrer

Décimas a mi vida

2007-07-24T15:00:00.000-07:00

Como el antiguo artesano
al fuego templa una hoja
así en la llama roja
se van templando mis manos.
Yo te digo así, mi hermano,
me pesan mucho estas cuitas
pues son como piedrecitas
que van llenando una bolsa;
no hay quien aguante tal cosa
ni quien su peso resista.

Quiero sentir venturoso
las alegrías de mi vida
ya no más rima sentida
ni cantares rencorosos.
Quiero caminos polvosos
por donde vaya mi yunta
y no ver nunca la punta
de la senda que recorra
¡y que se vaya a la porra
la muerte con sus preguntas!

Cápsula existencial

2007-07-13T00:12:00.000-07:00

Alguna vez te has puesto seriamente a pensar "¿para qué estoy aquí?". Todos nosotros somos la suma improbabilísima de un vasto universo de posibilidades; y henos aquí: ¿para qué? ¿Qué haremos con esta vida que se nos ha sido concedida? Gozamos de una libertad (sin meternos en relativismos filosóficos) que nos hace oscilar entre un Pito Pérez cualquiera o un Nelson Mandela. Tenemos el potencial para la cura del cáncer en igual medida que el de idear sistemas de exterminio genocida. Todos. Cualquiera de nosotros. ¿Pero qué empuja la balanza hacia un lado u otro? ¿qué es lo que le da sentido a nuestras vidas? ¿Por qué algunos pasamos por esta vida sin dejar mayor huella que la de nuestra respiración y otros erigen ideas rectoras de toda una visión de la realidad?

Quid est?
Ubi est?

Canción de Otoño

2007-07-09T22:19:00.000-07:00

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

-Paul Verlaine
(Traducción de Carlos Fujol)

Protesta pública

2007-07-08T21:19:00.000-07:00

Correo recibido por mí el día de hoy por parte del depto. de atención a clientes de Windows Live Spaces en relación con supuestas "violaciones a la moral" en las que incurrí en mi ahora desaparecido espacio, Fuente Castalia:

From: "Microsoft Customer Support"
To: <*****@hotmail.com>
Subject: SRX1039056471ID - Windows Live Spaces Warning - Action Required (fonscastalis)
Date: Mon, 9 Jul 2007 04:07:07 -0000

Hola,

Hemos encontrado imágenes con desnudos (imágenes de genitales) en su Espacio, fonscastalis. Elimine todas esas imá¡genes de su Espacio en un plazo de 48 horas o se le deshabilitará¡ el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el vínculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces.

Atentamente,

Atención al cliente de Windows Live Spaces

Esta es la segunda ocasión en que se me ha amenazado por exponer imágenes que no van más allá de ser pinturas -la mayoría de ellas clásicas- que, a no ser que se tenga un sistema de pensamiento excesivamente medieval o extremista, no pueden ser clasificadas de pornográficas, especialmente porque en ninguna de ellas, en NINGUNA, aparecen genitales. En señal de protesta ante esta censura sistematizada e irracional he cerrado definitivamente mi espacio. Bien pueden quedarse con sus Mb, punta de retrógradas.

¿Qué sigue después? ¿Comprar el David de Miguel Ángel y castrarlo? No sé cómo les separa eso de acciones como la de los talibanes cuando destruyeron las imágenes budistas de Afganistán.

~Jean P.

Flujo de (in)consciencia

2007-07-08T21:10:00.000-07:00

Creí volar

alto

iban las gaviotas

remontando el viento

entre mis cabellos

largos

han pasado los días

de sol

lluvia

que fecunda la tierra

madre

cuna

para el corazón desvelado

como yo mismo

Orfeo

2007-07-08T01:42:00.000-07:00

Desde el sauce, entre el ramaje
en que canta el estro enfurecido,
pulsa el aire, arrancando notas
al fiero sirviente de Eolo.

De sus dedos desgarrados
nacen notas, suspirantes
sinfonías de amor entristecidas
como gotas de soles por la tarde...

¡Vuelve, tañe tu lira,
deleita los oídos del amante!
Calma el espíritu salvaje
de hombre, bestia y dioses inmortales.

Asciende una vez más desde el Estigia,
retoña en el olivo de Atenea
y sube hacia los cielos, renovado,
de la mano de Eurídice por siempre.

2007-07-05T00:06:00.000-07:00

Dicen, niña, por ahí
que de amores se mueren los poetas...
dicen, mi clara niña, que mueren
con el mirar perdido entre las nubes
y la pluma entre los dedos, aferrando
cada sílaba como padres tristes
que se niegan a abandonar a un hijo
flaco y maltrecho como sus corazones.
La verdad, niña, es que no mueren,
se marchitan tal vez, como las flores,
pero sus letras de tinta sangre vuelan
más allá de la vida, sobre el viento,
para narrarle a Dios historias dulces,
como los labios dulces de una madre.

No

2007-07-01T23:59:00.000-07:00

René Magritte, Nostalgia del hogar

No te extraño a ti

extraño la sombra

que dibuja tu contorno

la voz

la música

el abrazo

tu suave figura entre

mis brazos

y el olor de tu pelo

musgo de luna

sombra

orquídea

pero no

no te extraño

a ti

Ausencia

2007-07-01T18:56:00.000-07:00

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

-Jorge Luis Borges

2007-06-29T00:23:00.000-07:00

Desperté soñándote
tú
lluvia de oro
inasible a mis manos
roca
cauce
flor en celo
pero huiste de mí
en otro sueño

Versos profanos

2007-06-29T00:10:00.000-07:00

Gustav Klimt: Satisfacción

Toma mi carne:
ardiente sacrificio
que en tus aras perfumadas
deposito incesante.

Noche de dríadas,
de faustos broncíneos
calientes y animales
como mis actos.

Profano tu templo,
desgarro el velo terso
de tus arcas profundas
con besos criminales.

Y cuando llegue el alba
ay, dulce vestal mía,
en polvo de oro tornarán
tu seno y tu recuerdo.

Romance de la luna, luna

2007-06-18T23:18:00.000-07:00

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

-Federico García Lorca

La luz sumisa

2007-06-11T15:02:00.000-07:00

Alarga el día en matinal hilera
tibias manchas de sol por la ciudad.
Se adivina casi la primavera,
como si descendiera
en lentas ráfagas de claridad.

La luz, la luz sumisa
(si no fuera
la luz, la llamaran sonrisa)
al trepar en los muros, por ligera,
dibuja la imprecisa
ilusión de una blanda enredadera.
¡Ondula, danza, y trémula se irisa!

Y la ciudad, con íntimo candor,
bajo el rudo metal de una campana
despierta a la inquietud de la mañana,
y en gajos de color
se deshilvana.

Pero puso el Señor,
a lo largo del día.
esencias de dolor
y agudo clavo de melancolía.

Porque la claridad, al descender
en giros de canción,
enciende una alegría de mujer
en el espejo gris del corazón.

Si ayer vimos la luna, desleída
sobre un alto silencio de montañas...
si ayer la vimos derramarse en una
indulgencia de lámpara afligida,
y duele desnatar en las pestañas
el oro de la luna.

-José Gorostiza

2007-06-06T22:11:00.000-07:00

¿Para qué? ¿hacia dónde caminamos?
De la mano de la incertidumbre
guía
madre
compañera
nos arrastramos a tientas por el mundo,
llamando a las puertas, probando
por si acaso encontramos nuestro nido...
¿Lo hallaremos?

-Jean P.

2007-06-02T11:42:00.000-07:00

A aquel que crea en su vana gallardía
que destas manos salir no puede el verso
ni la métrica en mi seso hacerse su valía,
ya puede irse buscando otro embeleso;
que donde aquel ve sombras sin figura,
yo planto el estandarte claro de mi beso.

Ditto.

~Jean P.

En Que Da Moral Censura A Una Rosa, Y En Ella A Sus Semejantes

2007-06-01T22:28:00.000-07:00

Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!

~Sor Juana Inés de la Cruz

Tierra... ¿Santa?

2007-05-28T20:21:00.000-07:00

Un domingo como cualquier otro. Buscando noticias me dirijo al sitio en Internet del diario capitalino La Jornada. Comienzo a hojear (si así puede llamársele a esta nueva manera de leer) las múltiples secciones del periódico y me topo con un artículo del estadounidense Robert Fisk, publicado bajo el título Muerte, engaño y democracia en el número correspondiente al 14 de noviembre de 2004. Un nombre, el del desaparecido líder palestino Yasser Arafat, atrae mi atención, de modo que me dispongo a leer. Lo que encuentro me llena de una mezcla de tristeza, enojo e indignación.
Fisk denuncia de manera breve –que no poco sustanciosa– el desastroso estado que guardan las relaciones Palestino-Israelíes, así como también el manejo políticamente tendencioso que de la muerte de Arafat ha hecho el gobierno de los Estados Unidos, que pretende que el deceso del máximo dirigente de la OLP ayudará (ahora sí) a que la tan anhelada democracy siente sus reales entre los habitantes de aquel pueblo.
¡Vaya! Ahora resulta que un proceso que no se ha concretado desde antes de la Guerra de los Seis Días, allá en 1967, se verá realizado de la noche a la mañana gracias a la muerte de un hombre y a la bendición de su santidad, Bush II, quien desde su solio allá en la Casa Blanca tanto se ha preocupado por llevar la libertad a nuestro pobre y afligido mundo.
Pero dejándonos de sarcasmos, parece claro que el día en que los noticieros anuncien el fin de las hostilidades en esa región del mundo es más un buen deseo que una posibilidad cercana. Los tratados de paz vienen y van, mientras los ataques terroristas son respondidos con bombardeos, que a su vez acarrean nuevas represalias… y así ad nauseam.
Hoy, Israel levanta los brazos al cielo y reza porque Palestina consiga un gobierno democrático. Poco parece recordar sus acuerdos no cumplidos y sus múltiples hostilidades hacia ese pueblo maltratado por la guerra y por sus propios dirigentes. Pide el cese de las hostilidades mientras sus soldados continúan ocupando territorios y desalojando palestinos de sus hogares con tanques y bulldozers.
¿Tratados internacionales? ¿leyes pro-derechos humanos? ¿recomendaciones de la ONU? Palabras todas ellas, no más que ecos en el viento que se desvanecen casi tan rápidamente como las vidas humanas en medio de esta guerra del odio...
Y mientras tanto, la paloma de la paz que vuela allá por oriente medio me va pareciendo cada vez más un águila (calva, por cierto). ¿Me estarán fallando ya las dioptrías o será simplemente que tengo un repentino ataque de realidad?

~JP

Cuentos mínimos

2007-05-22T13:31:00.001-07:00

El rayo que cayó dos veces en el mismo sitio

Hubo una vez un rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que ya la primera había hecho suficiente daño, que ya no era necesario, y se deprimió mucho.

-Augusto Monterroso, Fábulas

Sueño #117: Naufragio

¡Arriad el foque!, ordena el capitán. !Arriad el foque!, repite el segundo. !Orzad a estribor!, grita el capitán. ¡Orzad a estribor!, repite el segundo. ¡Cuidado con el bauprés!, grita el capitán. ¡El bauprés!, repite el segundo. ¡Abatid el palo de mesana!, grita el capitán. ¡El palo de mesana!, repite el segundo. Entretanto, la tormenta arrecia y los marineros corremos de un lado a otro de la cubierta, desconcertados. Si no encontramos pronto un diccionario, nos vamos a pique sin remedio.

-Ana María Shua, La Sueñera

La naparoia

Los pacientes atacados de naparoia sienten la extraña sensación de que nadie los persigue, ni está tratando de hacerles daño. Esta situación se agrava a medida que creen percibir que nadie habla de ellos a sus espaldas, ni tiene intenciones ocultas. El paciente de Naparoia finalmente advierte que nadie se ocupa de él en lo más mínimo, momento en el cual no se vuelve a saber de él, porque ni siquiera puede lograr que su siquiatra le preste atención.

-Luis Britto García, Nuevas Formas De Locura

2007-05-15T23:30:00.000-07:00

Henri Matisse, La Danza

Camina con la tarde,
derrama luz sobre tus ojos
busca, vive, ve
si por ventura te pierdes
en los azules instantes de la flor
que se marchita y vive,
que respira en los colores
de una paleta, latente
como tú mismo,
lienzo infinito y siempre nuevo
tras cada madrugada.

~Jean

Un Mundo Así

2007-05-09T22:58:00.000-07:00

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, los dioses hicieron un mundo de papel. Era de papel, porque las cosas que valían la pena eran demasiado frágiles para poder sobrevivir.

Cuentan que ese mundo no pudo durar mucho, se debatía por las guerras, por la falta de valores y el hombre murió porque no encontraba el sentido a vivir.

Más allá de todo, más allá de que las cosas tangibles fueran frágiles, lo eran también los sentimientos, lo eran también los corazones, lo eran también los recuerdos.

Y entonces olvidar era fácil, herir era un hábito y morir era un simple ciclo.

El dolor tampoco existía, los dioses decidieron que el hombre podría no sólo cerrar los ojos, sino también los oídos, la nariz, privarse del tacto, del gusto, de todos los sentidos. Entonces deshacerse del dolor era fácil, sólo bastaba encerrarse en el mundo de papel.

La gente si no quería escuchar algo feo, desagradable, cerraba los oídos y así lentamente fueron perdiendo comunicación entre sí todos los seres humanos. Algunos se privaban para siempre de sentir, ya fueran cosas agradables o desagradables. Cerraban los ojos, los oídos, sus manos, su boca, la nariz.

Con el tiempo, en el mundo de papel empezaron a crecer nuevos habitantes, pero ellos nacían sin corazón y sin sentidos, al fin que no los ocupaban. Llegó un momento en que ya nadie hacía daño a nadie, pero tampoco nadie daba cariño a nadie. Todos vivían en sus propios mundos, privados de sentidos, privados del sentido de vivir. Privados del poder conocer al otro, de oler, de acariciar y estremecerse, de los sonidos de sus corazones, de aquellas cosas que nos hacen sentir vivos y vulnerables y que nos hacen valorar más la existencia.

El mundo de papel desapareció. Quedaban muy pocos habitantes y estos murieron de la peor de las muertes: de falta de amor.

Porque el amor no sólo nos proporciona cosas tangibles, sino otras que están más lejos del corazón y sin embargo tan dentro de nosotros.

Los dioses entonces decidieron crear otro mundo, donde los seres humanos tuvieran cinco sentidos y a través de éstos pudieran descubrir el mayor de los sentidos, el sentido de vivir.

Les dieron: dos ojos que pudieran abrir y cerrar, pero que sin embargo no dejaran de ver cosas ni siquiera dormidos y entonces también pudieran soñar; una nariz, con la cual pudieran oler tantas cosas maravillosas que la misma tierra crea; dos oídos que a pesar de que intentaran taparlos no dejaran de oír; el tacto, para poder sentir, frío, calor, placer, dolor… y finalmente el gusto, para que pudieran saborear los sinsabores de la vida y los frutos de la misma.

Y para que pudieran encontrar el sentido a la vida, les dieron un sólo corazón que les avisara continuamente de sus heridas propias y ajenas, que les recordara fracasos, pero también alegrías, y que les permitiera tener sentimientos intangibles. Un corazón que no podría cerrarse porque siempre cedería ante el poder de una lágrima, de una sonrisa.

Lo que los dioses no se explican… es cómo a pesar de que le dieron esos preciados regalos al ser humano, éste a veces actúa como si no tuviera sentidos... como si todavía viviera en el mundo de papel.

~Dulce Gaviota (visitar su blog)

2007-05-03T22:47:00.000-07:00

Ínfima porción de tu aliento soy, Señor;
humilde diente de león que en un instante
en blancas esperanzas deshiciera
el soplo más adverso de los vientos.

Mas no...

Heme aquí, erguido, vivo, escribiente,
atestiguando el diario milagro de la noche,
de los grillos, la luna y las palabras
que de a gotas surgen por mis dedos.

Gracias.

~Jean

Carta al ayer

2007-04-29T23:46:00.000-07:00

No necesito tu respuesta,
no la espero.
Simplemente la enviaré
sobre tu muro, esperando
la recibas, si no con
beneplácito, sí con un poco
de atención indiferente.
Me da igual.
Por lo que fuimos,
por cuanto soy,
por lo que somos.
Dejo a tus pies una estrella,
testimonio del brillo
que me diste en tiempos oscuros;
un tulipán, marca que dejaste
en el vasto jardín de mi alegría.
Lo demás, la espina, el puño,
la tormenta, los dejé atrás,
muy atrás, allí donde el tiempo
se marchita y muere
para no volver jamás.

~JP

2007-04-23T10:55:00.000-07:00

Edgar Degas, Cuatro Bailarinas

Más de Liniers...

2007-04-23T10:23:00.000-07:00

Los otros Cristos

2007-04-20T23:01:00.000-07:00

"...por ahora no pido más que la justicia del almuerzo."
-Pablo Neruda, "El gran mantel"

Con rostro pétreo, de la tierra hermanos,
rasguñan la tierra, sembrando la semilla.
Ídolos curtidos en el barro, manos resecas
y nobles; hacedores del milagro
del pan, la sal, la carne en nuestras mesas.
Carne de sí mismos nos regalan, pobres Cristos;
Cristos pobres clavados al olivo

sin pan

sin carne

sin saleros

tan sólo el hambre cotidiana que alimenta
la olorosa oquedad de los pucheros...

~JP

¡Soy tío!

2007-04-15T11:07:00.000-07:00

Hoy me desperté (algo tarde, por cierto) con una excelente noticia: la hija de dos de mis mejores amigos, Karla y Gabriel, acaba de ver la luz. =)
Resulta curioso lo rápido que parece pasar el tiempo y lo vertiginosamente que se van sucediendo los hechos. Ambos se conocieron mientras Karla y yo estudiábamos juntos los últimos semestres en la universidad y Gabo estaba por titularse de la carrera de ingeniería... ¡Y hoy son ya un feliz matrimonio con una hija! Caray, no cabe duda que la vida es como una novela llena de giros inesperados y sucesos de todo tipo.
¡Felicidades, Karlilla y Gabo!

Nomina nuda

2007-04-13T03:54:00.000-07:00

Perdido en la flor imprecisa
del rocío carnal de tu ser
me consumes igual que un cigarrillo,
sirena, jaspe rosado,
en tu abrazo mi ser se consume;
soy ceniza entre tus dedos...

~JP

Hoy: Cosas que a lo mejor le pasaron a Picasso

2007-04-07T00:49:00.000-07:00

©Liniers

2007-04-05T06:14:00.000-07:00

Sé bien lo que duele la distancia
el olor a olvido la nostalgia
el sabor de la ausencia obligatoria
atenuada por destellos momentáneos
de la memoria que se aferra
que muerde y quema
que no deja escapar la luz
de entre sus hojas
trayendo de nuevo a la vida
a nuestra vida
las alas
las miradas
las mejillas...

~JP

Maiestas

2007-03-27T00:56:00.000-07:00

Por un instante fugaz como un latido, los ojos de la niña reflejaron un fulgor incandescente. Frente a ella, el cuerpo exánime del párroco se desplomó sobre las lozas de mármol del coro.

Su cabeza, siempre recordaría esa imagen, golpeó el suelo con un sonido seco, con el rostro vuelto hacia donde estaba ella, dejándole ver el sangrante boquete entre los ojos por el que había penetrado la bala destructora. Voces graves y horribles resonaron aquí y allá maldiciendo, acompañadas del insoportable traqueteo de las armas, que retumbaban por todas partes; en un momento se escuchaban detonaciones cerca de la sacristía, después en dirección del altar mayor y luego junto a la puerta…

La niña, que permanecía escondida bajo una antigua mesa de roble, cerró los ojos con espanto, y las imágenes terribles de los demonios deformes y furibundos que había visto varias veces pintados en los retablos de la capilla dedicada las ánimas del purgatorio llenaron su mente. Los imaginó de cuerpo entero, grandes como columnas, deambulando por toda la iglesia, volcando los muebles y rompiendo las puertas en su busca; olisqueando el aire con sus horribles narices de cerdo y de macho cabrío.

Tuvo ganas de salir corriendo, pero el terror la mantuvo clavada al suelo, como si fuera uno de esos santos con los pies de madera pegados al zócalo que los sostenía en sus lugares, desde los que ahora presenciaban inmutables la carnicería que tomaba lugar frente a ellos. Allá en el fondo, a lo lejos, los gritos de una de las hermanas carmelitas vinieron a sumarse a la atmósfera de horror que imperaba en el lugar.

Vino la noche y con ella el silencio. No era el silencio de calma y beatitud acostumbradas, sino un silencio húmedo y gris, como de osario. Un movimiento. Un leve tremor bajo la mesa. La cabeza de la niña salió de las sombras, se detuvo un instante y a continuación salieron un par de manecitas y unido a ellas, todo un cuerpecito cubierto con un sencillísimo vestido blanco de lino.

Con cuidado, tomó la cabeza del sacerdote entre sus manos y la apoyó en su regazo. Lo contempló un instante y le pareció ver en su rostro una sonrisa casi imperceptible colgando del filo de sus labios de andaluz. Le cerró los ojos y una cascada de inocencia y alas rotas vino a lavar la sangre del bondadoso rostro del difunto, que a la luz del ventanillo se volvía color de luna.

Hieronymus Bosch, El Bosco: El Juicio Final

2007-03-25T01:50:00.000-07:00

Henri de Toulouse-Lautrec, Femme à sa toilette, 1896

Cosas que a lo mejor le pasaron a Picasso

2007-03-25T01:38:00.000-07:00

®Liniers

A mi abuela

2007-03-25T01:23:00.000-07:00

Brindo por ti,
por las horas de gracia
que en lenta procesión
se sucedieron al final.

Por la nota disonante
aunque profunda que
con tu última sonrisa
me obsequiaste.

Por tus besos, tus regaños;
por ser tierra fértil
en que se afianzaron
mis raíces y de donde
nutren su savia mi voz,
mi letra y mi canto.

Brindo, no por aquella
que fuiste al final,
brindo a tu vida,
al principio motor
de tu existencia,
a tu fuerza inigualable
de escollera, refugio
constante de fe,
de amor y dignidad.

Brindo por ti,
mi viejecita...

~JP

Resulta...

2007-03-19T02:09:00.000-07:00

Resulta que hoy no escribo...

...vivo.

Marc Chagall, El Muelle de Bercy

Los Ojos de la Memoria

2007-03-18T08:29:00.000-07:00

Cristina Pacheco

Mis dos hermanas llevaban seis meses en la capital. Se me habían adelantado para buscar trabajo, acomodo y una escuela donde pudiéramos estudiar la preparatoria. Al despedirnos prometieron llamarme en cuanto hubieran conseguido sus metas.

Ya habían emigrado casi todos los jóvenes y sin la compañía de mis hermanas el pueblo me resultaba aún más asfixiante. Aunque me doliera abandonar a mi madre, esperaba las noticias que me permitirían viajar a la gran ciudad.

Varias veces mis hermanas y yo intentamos convencer a mi madre de que nos acompañara: "¿Para qué se queda solita en este pueblo horroroso?" Su respuesta fue invariable: "Para velar por la memoria de nuestros muertos". Se refería a mis abuelos y a mi padre.

Cada vez que sonaba el teléfono iba a contestarlo con la esperanza de que fuera alguna de mis hermanas. Un día, muy temprano, escuché una voz desconocida: "¿Puedo hablar con la señora Inés?" Me sorprendió la cordialidad de la conversación que mi madre sostenía con quien para mí era una perfecta desconocida, así que en cuanto colgó le pregunté de quién se trataba. "Es mi prima Nila. Quiere pasarse unos días conmigo. No pude negarme. La última vez que me habló fue hace once años. Acababa de sufrir un accidente en el que murió su esposo Benjamín y ella perdió la vista."

Entré en sospechas: "No te habló en tanto tiempo y de pronto aparece. Algo ha de querer". Mi madre me miró con una expresión que me hizo avergonzarme: "Viene a traerme los únicos muebles que conserva. Dice que ya está muy grande y no quiere que, cuando ella muera, vayan a parar a manos de alguien que no sepa apreciarlos: Benjamín los hizo cuando se casaron. Siento feo de que haya dicho eso pero la comprendo: soy la única pariente que le queda... La vida es terrible. Cuando era niña Nila pasó muchas vacaciones con nosotros. Esta casa le encantaba. Me da tristeza pensar que vuelve en circunstancias tan distintas".

Aunque me incomodaba la presencia de una extraña, me alegró la noticia de que llegaría una visitante. De un momento a otro iba a reunirme con mis hermanas, así que me pareció bien que mi madre tuviera quien la acompañara.

III

Dos semanas más tarde llegó a nuestra casa un camión de mudanzas con las pertenencias de Nila. Mi madre ordenó que, embaladas, las pusieran en el último cuarto. Era el más grande y el baño estaba cerca, cosa que facilitaría la estancia de su prima.

Apoyada en un bastón blanco, Nila apareció un domingo por la mañana. Era muy alta y delgada, vestía con esmero y de su persona emanaba un fuerte olor a polvos de arroz. Después de reconocernos y de una breve conversación acerca de las novedades familiares, mi madre le dijo que había elegido para ella el último cuarto, pero si le gustaba más otro... Nila sonrió con una expresión enigmática: "No. Ese está muy bien. Me ayudará a recordar nuestras vacaciones". En su tono había más que añoranza, ternura.

Con nuestra ayuda y la de Onofre, el panadero, Nila quedó instalada en su cuarto ese mismo domingo. Los muebles que pretendía obsequiarle a mi madre eran preciosos: una cama, un buró con cubierta de mármol, dos sillas con patas en forma de garra y un gran estante donde guardaba algunos libros de poemas y los veintidós manteles deshilados por ella para obsequiárselos a su marido en cada aniversario de bodas.

Los manteles llevaban mucho tiempo guardados y Nila nos pidió que la ayudáramos a colgarlos en las paredes para que se ventilaran. En pocos minutos el cuarto quedó tapizado con aquellas maravillas de lino. Por último sacó de su maleta los recuerdos que conservaba de Benjamín: un retrato en que aparecía muy elegante -sombrero borsalino y terno inglés-, un pañuelo con sus iniciales bordadas con cabello natural y un álbum con las postales que él le había enviado durante sus viajes.

Sin necesidad de abandonar su habitación Nila estaba al tanto de lo que sucedía en toda la casa. Por un efecto de acústica las voces y los ruidos desembocaban en el cuarto tapizado de manteles blancos. Al entrar allí siempre tenía la sensación de encontrarme dentro de un alhajero.

Nila era muy discreta y procurábamos visitarla sólo cuando ella nos lo pedía. En una ocasión en que me llamó la encontré deslizando las manos por uno de sus prodigiosos manteles. Le pregunté qué estaba haciendo: "Quiero asegurarme de que no se haya ido ningún hilito. De ser así tengo que componerlo. Si lo dejo roto, cuando me vaya no habrá quien lo arregle".

Hacía los arreglos a la perfección. Con la seguridad de un músico que cierra los ojos frente a la partitura conocida de memoria, reconstruía porciones diminutas de edificios, animales, árboles, flores, pétalos y muchas otras formas que aparecían en sus manteles.

Los domingos a Nila le gustaba ir a misa de siete. Mi madre la acompañaba hasta el día en que amaneció resfriada y delegó en mí las funciones de lazarillo. Levantarme tan temprano me puso de mal humor y apenas logré disimular mi disgusto.

El trayecto de la casa a la iglesia era largo. Aquel domingo Nila decidió poner en práctica su "costumbre de ciega": sugirió que contáramos los pasos que daríamos hasta nuestro destino. A cada rato confundíamos las cifras y era cosa de volver a empezar, como si estuviéramos buscando la salida de un laberinto.

Ya que mi madre no lograba recuperarse, al siguiente domingo otra vez llevé a Nila a la iglesia. A medio camino se le ocurrió que jugáramos a las adivinanzas. Creí que era algo así como "agua pasa por tu casa, cate de mi corazón..." Supe que se trataba de algo muy distinto cuando Nila me dio instrucciones: "Te detienes donde quieras, me dices lo que estás viendo y yo te lo describo tal como recuerdo haberlo visto".

Me pareció que el juego no tenía ningún sentido: "El pueblo ha cambiado mucho. Los lugares que conoció usted cuando era niña tal vez ya ni existan". Sólo me pidió que le dijera dónde estábamos: "Frente a la tienda de Talamás". De inmediato se puso a describirla al detalle, como si estuviese mirando la puerta, los dos aparadores, el letrero, los faroles a ambos lados de la entrada. Sí, todo eso existía aún, excepto que la puerta estaba carcomida, los aparadores estrellados y los faroles carecían de focos. El deterioro era evidente, pero gracias a la descripción de Nila acabé por imaginarme la tienda como había sido en sus buenos tiempos.

Al tercer domingo de acompañarla a la iglesia, Nila me propuso que cambiáramos de itinerario para darle un interés adicional al juego de las adivinanzas. La llevé por calles apartadas hasta que llegamos a un punto que supuse desconocido para ella: "Estamos en el Puente de Piedra". La cara de Nila se iluminó y por su descripción del lugar supe cómo fue aquel paso antes de que la cantera se fracturara y talaran el roble que embellecía el puente para cederle el horizonte a un anuncio espectacular de papas fritas.

El único sitio en donde Nila no quiso poner a prueba su memoria fue la iglesia. Todos los demás los aceptó como un reto: la zapatería, el dispensario, la escuela, la fonda, el cine, el jardín Morelos. Para mí era la suma de un kiosco encharcado, bancas semidestruidas, árboles enfermos, dos fuentes ciegas; para Nila un paraíso que sacó de sus recuerdos. Otra vez tuve que agradecerle que me permitiera viajar en el tiempo y ver bajo sus ruinas actuales el antiguo esplendor del pueblo.

Al fin recibí noticias de mis hermanas: "Te esperamos dentro de una semana". Los preparativos para el viaje fueron muy precipitados y mi madre volvió a acompañar a Nila a la iglesia. Mientras doblaba mi ropa me di cuenta de lo mucho que había acabado por interesarme el juego de las adivinanzas. Sentí necesidad de entrar en el cuarto de Nila. Al abrir la puerta la luz iluminó los veintidós manteles: en cada uno de ellos descubrí las formas, los árboles y las flores que Nila me había descrito como parte del pueblo que ya sólo estaba vivo en su memoria.

Tomado de Eje Central, columna de la autora en La Jornada, 18/mar/2007

2007-03-17T23:43:00.000-07:00

Paul Gauguin (1848-1903)
Ia Orana, Maria (Yo te saludo, María)

Cuando estuve en el mar era marino...

2007-03-14T15:16:00.000-07:00

Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.

~Jaime Sabines

2007-03-12T13:57:00.000-07:00

Permite que te sueñe una vez más
en las volutas efímeras de la noche.
Deja que en mi dintel se posen
las negras alas de tu frente
y para siempre el eco de tu risa
cascabeleando suave su alegría.

~JP

De vuelta a las andadas...

2007-03-09T11:51:00.000-08:00

Ebbene, después de ponerme a buscar un rato posibles soluciones para re-crear las galerías de arte que perdí con mi página de msn, me alegro de anunciar a mis escasos pero buenos lectores que éstas estarán disponibles una vez más, ahora alojadas en flickr.com. Como bien pueden imaginar, volver a subir las chorrocientas imágenes que conformaban el total de las más de cuarenta galerías que fui armando a lo largo de más de un año me va a tomar tiempo, pero poco a poco éstas irán apareciendo. Por el momento pueden visitar las dedicadas a Remedios Varo (sí, saben que no podía faltar) y a Miguel Angel. Próximamente estarán disponibles las de Picasso, Dalí y Tolouse-Lautrec. Como siempre, sus sugerencias para la inclusión de nuevas galerías o sus contribuciones con imágenes son bienvenidas (también se aceptan cheques, transferencias bancarias, joyas y demás donaciones en especie).

~JP

2007-03-06T15:04:00.000-08:00

Escondida tras el invierno
te encontré sombra silvestre
felina
insospechada
amazona
¿Te buscaba? No sé
la lluvia no repara en capas
bastones ni sombreros
eppur, chiove
ahora eres sol
sílabas húmedas
redondas
gota de sed para mis años
de amor de fuego de ti
y tú que no sabías
y yo que lo ignoraba
la certeza golpeó de lleno
en nuestros rostros

~JP

Gitana y Arlequín

2007-03-04T10:57:00.001-08:00

Gitana y Arlequín, originally uploaded by jeanpca.

¡Saludos!
Me he dado a la tarea de ir reconstruyendo aquellas galerías que me borraron en el ahora difunto "Through The Looking-Glass". Para quienes deseen acceder a las imágenes que poco a poco vaya subiendo, pueden encontrarlas en mi cuenta de Flickr.com. Aquí les dejo una imagen de las primeras etapas de mi querida Remedios Varo. Enjoy!

2007-03-01T23:44:00.000-08:00

Amedeo Modigliani, Retrato de Jeanne Hébuterne

Ironía

2007-02-28T10:35:00.000-08:00

(E. Munch, Tren de Humo)

De pie, junto al tren,
esperaba tu llegada.
Arribo tras arribo,
siempre atento
de la mano del reloj.

Pasaron rostros,
historias, maletas, ataúdes,
y tú no llegabas,
y yo, impávido, seguía
allí, de pie, junto al tren.

Llegaste al fin un día
por la calle, sin prisa,
marcando tus pasos
lentos por la acera...
No hubo tren,
no hubo maletas.
Tan sólo
tú
y
yo.

~JP

2007-02-27T22:45:00.000-08:00

Edvard Munch, Muchacha Por La Mañana, 1884

Sophía

2007-02-25T15:35:00.000-08:00

¿Qué será
del misterioso éter,
de aquel secreto imán?
Como los sabios de antaño
me he dejado los ojos,
las manos, las pestañas,
todo en su busca.
Mas no,
no me es dado.
Se me oculta su voz
tras las montañas, y grito
y le persigo insistente,
pisando siempre sus huellas
húmedas de sirena.
Me siento en una roca
y lloro
y maldigo.
Como Moisés, ¿he sido condenado
a morir sin pisar mi tierra prometida?

-JP

El arte en tiempos de guerra

2007-02-24T23:14:00.000-08:00

Pablo Picasso, Guernica, 1937

La utilización del arte como medio de protesta ante la enorme crueldad de las guerras se remonta más allá de los conciertos modernos llenos de rockstars o de los álbumes pro-war relief (que, aclaro, no me parecen malos en lo absoluto, salvo en la parte en la que las disqueras se llevan una jugosa porción de dividendos). Probablemente, el Guernica, de Picasso sea el ejemplo perfecto de lo que quiero decir.
El 23 de abril de 1937, a las 5:40 p.m., el poblado vizcaíno de Guernica, que por aquel entonces rondaba por los 7,000 habitantes –en su gran mayoría civiles– fue arteramente bombardeado por la Luftwaffe alemana a manera de ejemplo para que las provincias leales a la Segunda República se rindieran ante los ejércitos de Franco. El efecto de las bombas incendiarias fue devastador. Casi ningún edificio resultó indemne y las muertes ascendían a cifras tales que nunca se han podido estimar con exactitud.
Poco antes del bombardeo, Picasso había sido encomendado por la República para pintar una obra de gran formato que sirviese como protesta ante la guerra que tanta sangre española había derramado ya; y justo se alistaba para comenzar cuando las noticias de la matanza llegaron hasta él, definiendo el rumbo que esta pintura habría de tomar.
No importa si no somos grandes amantes del arte. Las sensaciones que transmite el Guernica nos impiden ser indiferentes en su presencia. En el extremo izquierdo, una madre llora al hijo muerto en sus brazos. Detrás suyo, un toro, símbolo de España, contempla la imagen. En el centro, un caballo, tal vez uno de los del Apocalipsis, aparece atravesado por una lanza, mientras entre sus cascos se puede ver la figura de un hombre en pedazos que en una mano sostiene una espada rota. En el extremo derecho, una mujer grita en lo que parece ser un edificio en llamas, mientras a su lado una figura alarmada alarga la mano con un quinqué para ver qué sucede. Bajo ella, una mujer con el torso desnudo, símbolo de dolor, se apresura hacia la escena. Todo esto se ve acentuado por el dicromatismo blanco-negro elegido por Picasso para la ejecución de la obra.
Hoy en día, el Guernica se exhibe en el Museo Nacional de Arte Reina Sofía, en Madrid, como un permanente recordatorio de las dimensiones que puede alcanzar el lado más oscuro y destructivo del hombre. La obra, huelga decirlo, sigue tan vigente hoy como el día en que fue develada. Qué lástima.

Qué terrible afición

2007-02-24T06:57:00.000-08:00

Esta terrible afición que tiene la gente por morirse me mata.

Un día están por aquí, vivos, charlando, y al siguiente... ¡paf!
resulta que, o los meten en un cajón o los queman hasta caber
en un botecito o los riegan por allí como si nada. Adiós, ahí te ves.
Y entonces ya no están. Nos los cambian por una loza fría,
por una foto o un recuerdo que se va empañando con los años
que ni ríe, ni charla, ni bebe...

Qué terrible afición, esa de morirse.

~JP

Georges Seurat

2007-02-23T22:39:00.000-08:00

Georges Seurat, Las Modelos (?)

Un autor algo ignorado por la mayoría, el francés Georges Seurat (1859-1891) es uno de numerosos autores que comenzaron su carrera artística siguiendo los cánones clacisistas impuestos por maestros pintores como Eugène Delacroix. Sin embargo, luego de acudir en 1879 a la cuarta exposición colectiva Impresionista, su visión de la pintura cambió radicalmente. En noviembre del mismo año se vio obligado a comenzar su servicio militar, pero durante su tiempo libre se dedica de lleno a perfeccionar su técnica y a elaborar una serie de teorías del color y la visión. Fruto de este trabajo es un impresionismo con un sello indiscutiblemente Seuratiano, como el que se aprecia en este cuadro. Como dato curioso, la imagen que aparece en la pared a la izquierda de la modelo del centro es fragmento fiel de otra obra suya, una pintura anterior titulada La Grande Jatte.

Madurar

2007-02-23T00:16:00.000-08:00

Madurar es un proceso lento, confuso y a menudo doloroso. Hacer lo correcto, aún a pesar de lo difícil que ello puede resultar, es ciertamente difícil, pero es –sostengo– la única manera probada de crecer y evolucionar para así alejarnos de nuestra condición primigenia de simples simios erguidos. Bien visto, es uno de los puntos en los que la mayoría de las grandes tradiciones religiones y filosóficas coinciden. El camino de lo correcto suele estar pavimentado de dificultades y de espejos que reflejan nuestras propias y más profundas debilidades, pero si en algún lugar existe una olla de oro, debe ser al final de este camino...

-JP

Gustav Klimt: El Beso

2007-02-22T09:16:00.000-08:00

Gustav Klimt, El Beso, 1907

Una de las obras más representativas de Klimt y del Art Noveau vienés, "El Beso" ha sido desde su creación uno de los símbolos del amor con más fuerza en la historia del arte pictórico. La sutileza del momento contrasta con lo llamativo de la indumentaria de los personajes. La mujer se entrega completamente ante el beso tierno, aunque decidido, de su amante. De éste último no podemos apreciar el rostro, pero la inclinación de su cabeza nos da la sensación de un arrobamiento total en preparación para el beso que está a punto de ocurrir. Es de notar también la manera en que sostiene con fragilidad el rostro de la mujer, quien parece casi como en una especie de rapto extático. Es como si Klimt hubiese querido congelar intencionalmente el momento justo antes de que tenga lugar el beso, logrando así un impacto mayor en el espectador. Se trata, a mi parecer, de una obra formidable.
Hasta la próxima.

-Jean P.

El arte de Yoshitaka Amano

2007-02-21T02:07:00.000-08:00

Yoshitaka Amano, The Flying Dutchman

2007-02-21T01:55:00.000-08:00

Ven, une tu voz a mi vida.
Desterremos de una vez la sombra
insomne de la incertidumbre.
Llena de madreselvas mis ruinas,
hoy desiertas de poesía.

Lo ignoras, pero desde siglos
te he esperado, paciente,
en cuclillas junto a la orilla del tiempo.
Déjame que te fleche, suave cierva,
para amarte como odian los dolidos;
para elevarte como hacen los ascetas
con su fe de musgo desteñido.

Hoy se me ocurre que puedo atraparte,
hacerte mía con un deseo ferviente.
Mía, como aquella costilla que añoro
desde el lejano principio de mis tiempos
y que me duele siempre, en esta espera
cruel en que hoy dormito.

Y en tanto, tú vives, respiras, deambulas
por el mundo; haciendo tuyos lo árboles,
el pasto, la tarde...

¡Qué injusticia!

Van Gogh

2007-02-21T01:10:00.000-08:00

Vincent Van Gogh, Autorretrato

Va de nuez

2007-02-21T00:53:00.000-08:00

Harto ya de las arbitrariedades, pseudo-mejoras y de la censura mediocre impuesta por el mínimo, semi-funcional y retrógrada cerebro de los tipos de MSN (y digo "cerebro" en itálicas porque no estoy seguro de que posean tal grado de evolución neuronal) ; me decidí migrar de una buena vez hacia este lugar. Vengo, como los Aztecas, buscando una tierra fértil y libre de amenazas para toda forma de representación artística. Huitzilopochtli quiera que así sea... (Usted disculpará, don Huitzi, la falta de corazones frescos, pero la situación nomás no da para más que para un poco de incienso Hare Krishna y, de vez en cuando, el sacrificio de alguna doncella virgen, cuando las hay.)

-Jean