À ma mère

Larga ha sido ya la espera
-apenas un grano de eternidad-
desde tu partida...

Siete son ya, desde mi ventana,
los soles de otoño que han pasado;
mas tu voz, clara como siempre,
sigue llamándome cada mañana.

Has de ver el alba, mariposa,
en cada gota de rocío, en cada hoja,
en el revoloteo de las alondras
que, como tú, hoy remontan el vuelo.