No

Dicen, niña, por ahí
que de amores se mueren los poetas...
dicen, mi clara niña, que mueren
con el mirar perdido entre las nubes
y la pluma entre los dedos, aferrando
cada sílaba como padres tristes
que se niegan a abandonar a un hijo
flaco y maltrecho como sus corazones.
La verdad, niña, es que no mueren,
se marchitan tal vez, como las flores,
pero sus letras de tinta sangre vuelan
más allá de la vida, sobre el viento,
para narrarle a Dios historias dulces,
como los labios dulces de una madre.