Dicen, niña, por ahí
que de amores se mueren los poetas...
dicen, mi clara niña, que mueren
con el mirar perdido entre las nubes
y la pluma entre los dedos, aferrando
cada sílaba como padres tristes
que se niegan a abandonar a un hijo
flaco y maltrecho como sus corazones.
La verdad, niña, es que no mueren,
se marchitan tal vez, como las flores,
pero sus letras de tinta sangre vuelan
más allá de la vida, sobre el viento,
para narrarle a Dios historias dulces,
como los labios dulces de una madre.
¿A dónde ir cuando no quedan islas para naufragar?
Comentarios
Me alegra ver estos escritos tuyos :) me alegra leerte asi, aunque espero pronto hacerlo en vivo. Te quiero muchito! Se feliz, recuerda tantas cosas y se feliz! Muchos besos y abrazus! ^.~ Tschüß!
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía?, Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres TU.
From your imagination...
Josephine
que de amores mueren los poetas..."
Muere el hombre/la mujer, nace el mito perdurable;; la poesía -la Literatura, el Arte, en general- hace perenne a quien, en cualquier época, se aventuró a compartir -no importan los motivos- su espíritu creativo.
Un saludo.