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Mostrando las entradas de julio, 2007

Ahora Me Olvidas

Y ahora me olvidas.

Fui anónimo guijarro
tramontando tu arena
pétalo
que se fue desprendiendo de tu cerco
un canto sin acordes resonando
en sordas caracolas.


ahora me olvidas.

Pero cuando entregue
esta envoltura descartable
y
mi identidad se duerma
desbrumaré mis ojos
te miraré con olvido
ahogaré tus palabras
en el silencio.

-Renée Ferrer

Décimas a mi vida

Como el antiguo artesano
al fuego templa una hoja
así en la llama roja
se van templando mis manos.
Yo te digo así, mi hermano,
me pesan mucho estas cuitas
pues son como piedrecitas
que van llenando una bolsa;
no hay quien aguante tal cosa
ni quien su peso resista.

Quiero sentir venturoso
las alegrías de mi vida
ya no más rima sentida
ni cantares rencorosos.
Quiero caminos polvosos
por donde vaya mi yunta
y no ver nunca la punta
de la senda que recorra
¡y que se vaya a la porra
la muerte con sus preguntas!

Cápsula existencial

Alguna vez te has puesto seriamente a pensar "¿para qué estoy aquí?". Todos nosotros somos la suma improbabilísima de un vasto universo de posibilidades; y henos aquí: ¿para qué? ¿Qué haremos con esta vida que se nos ha sido concedida? Gozamos de una libertad (sin meternos en relativismos filosóficos) que nos hace oscilar entre un Pito Pérez cualquiera o un Nelson Mandela. Tenemos el potencial para la cura del cáncer en igual medida que el de idear sistemas de exterminio genocida. Todos. Cualquiera de nosotros. ¿Pero qué empuja la balanza hacia un lado u otro? ¿qué es lo que le da sentido a nuestras vidas? ¿Por qué algunos pasamos por esta vida sin dejar mayor huella que la de nuestra respiración y otros erigen ideas rectoras de toda una visión de la realidad?

Quid est?
Ubi est?


Canción de Otoño

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

-Paul Verlaine
(Traducción de Carlos Fujol)

Protesta pública

Correo recibido por mí el día de hoy por parte del depto. de atención a clientes de Windows Live Spaces en relación con supuestas "violaciones a la moral" en las que incurrí en mi ahora desaparecido espacio, Fuente Castalia:

From: "Microsoft Customer Support"
To: <*****@hotmail.com>
Subject: SRX1039056471ID - Windows Live Spaces Warning - Action Required (fonscastalis)
Date: Mon, 9 Jul 2007 04:07:07 -0000

Hola,Hemos encontrado imágenes con desnudos (imágenes de genitales) en su Espacio, fonscastalis. Elimine todas esas imá¡genes de su Espacio en un plazo de 48 horas o se le deshabilitará¡ el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el ví­nculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces.
Atentamente,Atención al cliente de Windows Live Spaces
Esta es la segunda ocasión en que se me ha amenazado por exponer imágenes que no van más allá de ser pinturas -la m…

Orfeo

Desde el sauce, entre el ramaje
en que canta el estro enfurecido,
pulsa el aire, arrancando notas
al fiero sirviente de Eolo.De sus dedos desgarrados
nacen notas, suspirantes
sinfonías de amor entristecidas
como gotas de soles por la tarde...

¡Vuelve, tañe tu lira,
deleita los oídos del amante!
Calma el espíritu salvaje
de hombre, bestia y dioses inmortales.Asciende una vez más desde el Estigia,
retoña en el olivo de Atenea
y sube hacia los cielos, renovado,
de la mano de Eurídice por siempre.
Dicen, niña, por ahí
que de amores se mueren los poetas...
dicen, mi clara niña, que mueren
con el mirar perdido entre las nubes
y la pluma entre los dedos, aferrando
cada sílaba como padres tristes
que se niegan a abandonar a un hijo
flaco y maltrecho como sus corazones.
La verdad, niña, es que no mueren,
se marchitan tal vez, como las flores,
pero sus letras de tinta sangre vuelan
más allá de la vida, sobre el viento,
para narrarle a Dios historias dulces,
como los labios dulces de una madre.

No

René Magritte, Nostalgia del hogar

No te extraño a ti no extraño la sombra que dibuja tu contorno la voz la música el abrazo tu suave figura entre mis brazos y el olor de tu pelo musgo de luna sombra orquídea pero no no te extraño a ti

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

-Jorge Luis Borges