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Mostrando las entradas de 2007

Como dijo MacArthur... "¡Ya volví, raza!"

¡Cof! Ustedes... ¡cof!... habrán de disculpar el polvo acumulado. Hace ya un buen tiempo desde aquella lejana última vez que en me dediqué a hacer una revisión de este arrumbado rincón de la web. A quienes, a pesar de todo, han seguido esta página con la esperanza (ja, flaca esperanza debe ser ya) de ver algo nuevo o diferente a mis maquinales producciones pseudo-poéticas, les doy las gracias por su enorme y oriental paciencia.
Pos weno... ahora resulta que ya casi se le acabó el gas a este 2007. Acá en México estrenamos presi este año (oficialmente fue en diciembre de 2006, pero sabemos que en diciembre nadie trabaja aquí). Irónicamente cambiamos a un Pantagruel semiescolarizado por un enanito bastante listo que, curiosamente, parece que nos la quiere dejar ir en grande... La democracia, por supuesto. No se me espanten, por favor, respetables cófrades de la vela perpetua.
Las inundaciones parecen contradecir todas las predicciones de aquella bola de alarmistas que pregonan los daños a…

Del tingo al tango

El día de ayer un fallo judicial -uno más en una larga cadena que se remonta a 1987- declaró a la nación mexicana (no al gobierno, sino a todos los mexicanos) propietaria legal de 39 obras de la pintora ibero-mexicana Remedios Varo. Esto, por desgracia, no quiere decir que aquellos que de verdad apreciamos la obra de esta poco conocida pintora podamos echar las campanas al vuelo. Los abogados de la señora Beatriz María Varo, sobrina de la artista, se han apresurado a interponer una apelación ante esta nueva resolución judicial. Doña Beatriz Varo argumenta que en México las obras de su genial tía no son debidamente apreciadas por los mexicanos, por lo que pretende llevárselas a suelo español, donde éstas podrán adornar su sala y pasar a manos de algunos museos y coleccionistas privados. Europeos, eso sí, y bien conoisseurs todos ellos.

Codiciada, prohibida...

Codiciada, prohibida,
cercana estás, a un paso, hechicera.
Te ofreces con los ojos al que pasa,
al que te mira, madura, derramante,
al que pide tu cuerpo como una tumba.
Joven maligna, virgen,
encendida, cerrada,
te estoy viendo y amando,
tu sangre alborotada,
tu cabeza girando y ascendiendo,
tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo.
Eres perfecta, deseada.
Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas.
Ella es hermosa todavía y tiene
lo que tú no sabes.
No sé a quién prefiero
cuando te arregla el vestido
y te suelta para que busques el amor.

-Jaime Sabines.

¡Feliz diciembre!
Este vivir de balde, sin derrotero,
sin vientos alisios en las veletas.
Este ir y venir como una ola
sobre la escasa superficie
de mi cordura.
En este mudo vals no llevo el paso,
se ha retirado ya el público,
cansado de no llegar nunca a las funciones.

-JP
No sé sobre qué horizonte vuelas hoy
ni quién se refleja en tus pupilas
o si la luna en calma ilumina tu sueño.

Te fuiste.

Huiste lejos de ti, de mí, de todos...
¿En busca de qué?
¿de quién?
¿a dónde?
Diste vuelta a tu recuerdo
y hoy no sé más de ti
que de mi sombra al mediodía.

À ma mère

Larga ha sido ya la espera
-apenas un grano de eternidad-
desde tu partida...

Siete son ya, desde mi ventana,
los soles de otoño que han pasado;
mas tu voz, clara como siempre,
sigue llamándome cada mañana.

Has de ver el alba, mariposa,
en cada gota de rocío, en cada hoja,
en el revoloteo de las alondras
que, como tú, hoy remontan el vuelo.

La Poesía

Para escribir poemas,
para ser un poeta de vida apasionada y romántica
cuyos libros están en las manos de todos
y de quien hacen libros y publican retratos los periódicos,
es necesario decir las cosas que leo,
esas del corazón, de la mujer y del paisaje,
del amor fracasado y de la vida dolorosa,
en versos perfectamente medidos,
sin asonancias en el mismo verso,
con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga
y si uno sabe referir rotundamente su inspiración
arrancará las lágrimas del auditorio,
le comunicará sus emociones recónditas
y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,
medirlos y evitar sus asonancias,
poemas que conmuevan a quien los lea
y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!"

Yo les diré entonces
que los he escrito desde que tenía once años:
No he de decirles nunca
que no he hecho sino darles la clase que he aprendido
de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión
para hacerles creer que me conmueve lo que a ellos.
Pero en…
En la vertiginosa cabalgata
de la vida
me dejé olvidado el corazón


Vivaldi

Me refugio entre las claras notas que manan de un violín etéreo. Cierro los ojos y aspiro la fragancia de hojas amarillas y lluvia. Me torno cometa a merced de la brisa, ora suave, ora punzante como carámbanos de invierno. Reclinado contra el tronco de un árbol imaginario, soy ave, fuente, aire, todo...
Otra vuelta de tuerca
otro día
con el alma pendiente
de las nubes...
Non so
cosa sono
cosa faccio

a playful whirlwind
frolics in my mind

vieni con me
stanotte,
sempre

o, life, o, death
divine ends of life

Marcerò da solo
nella strada
col mio sorriso
"Ok, ya encontré la ensalada. Ahora, ¿dónde está el aderezo?"

A un gato

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano.
Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás.
Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

~Jorge Luis Borges
Sentado en mi barca
espero
un rayo de sol,
una flor,
una leve brisa,
una breve
gota de vida.

Ahora Me Olvidas

Y ahora me olvidas.

Fui anónimo guijarro
tramontando tu arena
pétalo
que se fue desprendiendo de tu cerco
un canto sin acordes resonando
en sordas caracolas.


ahora me olvidas.

Pero cuando entregue
esta envoltura descartable
y
mi identidad se duerma
desbrumaré mis ojos
te miraré con olvido
ahogaré tus palabras
en el silencio.

-Renée Ferrer

Décimas a mi vida

Como el antiguo artesano
al fuego templa una hoja
así en la llama roja
se van templando mis manos.
Yo te digo así, mi hermano,
me pesan mucho estas cuitas
pues son como piedrecitas
que van llenando una bolsa;
no hay quien aguante tal cosa
ni quien su peso resista.

Quiero sentir venturoso
las alegrías de mi vida
ya no más rima sentida
ni cantares rencorosos.
Quiero caminos polvosos
por donde vaya mi yunta
y no ver nunca la punta
de la senda que recorra
¡y que se vaya a la porra
la muerte con sus preguntas!

Cápsula existencial

Alguna vez te has puesto seriamente a pensar "¿para qué estoy aquí?". Todos nosotros somos la suma improbabilísima de un vasto universo de posibilidades; y henos aquí: ¿para qué? ¿Qué haremos con esta vida que se nos ha sido concedida? Gozamos de una libertad (sin meternos en relativismos filosóficos) que nos hace oscilar entre un Pito Pérez cualquiera o un Nelson Mandela. Tenemos el potencial para la cura del cáncer en igual medida que el de idear sistemas de exterminio genocida. Todos. Cualquiera de nosotros. ¿Pero qué empuja la balanza hacia un lado u otro? ¿qué es lo que le da sentido a nuestras vidas? ¿Por qué algunos pasamos por esta vida sin dejar mayor huella que la de nuestra respiración y otros erigen ideas rectoras de toda una visión de la realidad?

Quid est?
Ubi est?


Canción de Otoño

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

-Paul Verlaine
(Traducción de Carlos Fujol)

Protesta pública

Correo recibido por mí el día de hoy por parte del depto. de atención a clientes de Windows Live Spaces en relación con supuestas "violaciones a la moral" en las que incurrí en mi ahora desaparecido espacio, Fuente Castalia:

From: "Microsoft Customer Support"
To: <*****@hotmail.com>
Subject: SRX1039056471ID - Windows Live Spaces Warning - Action Required (fonscastalis)
Date: Mon, 9 Jul 2007 04:07:07 -0000

Hola,Hemos encontrado imágenes con desnudos (imágenes de genitales) en su Espacio, fonscastalis. Elimine todas esas imá¡genes de su Espacio en un plazo de 48 horas o se le deshabilitará¡ el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el ví­nculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces.
Atentamente,Atención al cliente de Windows Live Spaces
Esta es la segunda ocasión en que se me ha amenazado por exponer imágenes que no van más allá de ser pinturas -la m…

Orfeo

Desde el sauce, entre el ramaje
en que canta el estro enfurecido,
pulsa el aire, arrancando notas
al fiero sirviente de Eolo.De sus dedos desgarrados
nacen notas, suspirantes
sinfonías de amor entristecidas
como gotas de soles por la tarde...

¡Vuelve, tañe tu lira,
deleita los oídos del amante!
Calma el espíritu salvaje
de hombre, bestia y dioses inmortales.Asciende una vez más desde el Estigia,
retoña en el olivo de Atenea
y sube hacia los cielos, renovado,
de la mano de Eurídice por siempre.
Dicen, niña, por ahí
que de amores se mueren los poetas...
dicen, mi clara niña, que mueren
con el mirar perdido entre las nubes
y la pluma entre los dedos, aferrando
cada sílaba como padres tristes
que se niegan a abandonar a un hijo
flaco y maltrecho como sus corazones.
La verdad, niña, es que no mueren,
se marchitan tal vez, como las flores,
pero sus letras de tinta sangre vuelan
más allá de la vida, sobre el viento,
para narrarle a Dios historias dulces,
como los labios dulces de una madre.

No

René Magritte, Nostalgia del hogar

No te extraño a ti no extraño la sombra que dibuja tu contorno la voz la música el abrazo tu suave figura entre mis brazos y el olor de tu pelo musgo de luna sombra orquídea pero no no te extraño a ti

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

-Jorge Luis Borges

Versos profanos

Gustav Klimt: Satisfacción


Toma mi carne:
ardiente sacrificio
que en tus aras perfumadas
deposito incesante.

Noche de dríadas,
de faustos broncíneos
calientes y animales
como mis actos.

Profano tu templo,
desgarro el velo terso
de tus arcas profundas
con besos criminales.

Y cuando llegue el alba
ay, dulce vestal mía,
en polvo de oro tornarán
tu seno y tu recuerdo.

Romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando. En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado. El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano. Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
-Federico García Lorca

La luz sumisa

Alarga el día en matinal hilera
tibias manchas de sol por la ciudad.
Se adivina casi la primavera,
como si descendiera
en lentas ráfagas de claridad.

La luz, la luz sumisa
(si no fuera
la luz, la llamaran sonrisa)
al trepar en los muros, por ligera,
dibuja la imprecisa
ilusión de una blanda enredadera.
¡Ondula, danza, y trémula se irisa!

Y la ciudad, con íntimo candor,
bajo el rudo metal de una campana
despierta a la inquietud de la mañana,
y en gajos de color
se deshilvana.

Pero puso el Señor,
a lo largo del día.
esencias de dolor
y agudo clavo de melancolía.

Porque la claridad, al descender
en giros de canción,
enciende una alegría de mujer
en el espejo gris del corazón.

Si ayer vimos la luna, desleída
sobre un alto silencio de montañas...
si ayer la vimos derramarse en una
indulgencia de lámpara afligida,
y duele desnatar en las pestañas
el oro de la luna.

-José Gorostiza
¿Para qué? ¿hacia dónde caminamos?
De la mano de la incertidumbre
guía
madre
compañera
nos arrastramos a tientas por el mundo,
llamando a las puertas, probando
por si acaso encontramos nuestro nido...
¿Lo hallaremos?

-Jean P.
A aquel que crea en su vana gallardía
que destas manos salir no puede el verso
ni la métrica en mi seso hacerse su valía,
ya puede irse buscando otro embeleso;
que donde aquel ve sombras sin figura,
yo planto el estandarte claro de mi beso.

Ditto.

~Jean P.

En Que Da Moral Censura A Una Rosa, Y En Ella A Sus Semejantes

Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura. Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura. ¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!
~Sor Juana Inés de la Cruz

Tierra... ¿Santa?

Un domingo como cualquier otro. Buscando noticias me dirijo al sitio en Internet del diario capitalino La Jornada. Comienzo a hojear (si así puede llamársele a esta nueva manera de leer) las múltiples secciones del periódico y me topo con un artículo del estadounidense Robert Fisk, publicado bajo el título Muerte, engaño y democracia en el número correspondiente al 14 de noviembre de 2004. Un nombre, el del desaparecido líder palestino Yasser Arafat, atrae mi atención, de modo que me dispongo a leer. Lo que encuentro me llena de una mezcla de tristeza, enojo e indignación.
Fisk denuncia de manera breve –que no poco sustanciosa– el desastroso estado que guardan las relaciones Palestino-Israelíes, así como también el manejo políticamente tendencioso que de la muerte de Arafat ha hecho el gobierno de los Estados Unidos, que pretende que el deceso del máximo dirigente de la OLP ayudará (ahora sí) a que la tan anhelada democracy siente sus reales entre los habitantes de aquel pueblo.

Cuentos mínimos

El rayo que cayó dos veces en el mismo sitio

Hubo una vez un rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que ya la primera había hecho suficiente daño, que ya no era necesario, y se deprimió mucho.-Augusto Monterroso, FábulasSueño #117: Naufragio

¡Arriad el foque!, ordena el capitán. !Arriad el foque!, repite el segundo. !Orzad a estribor!, grita el capitán. ¡Orzad a estribor!, repite el segundo. ¡Cuidado con el bauprés!, grita el capitán. ¡El bauprés!, repite el segundo. ¡Abatid el palo de mesana!, grita el capitán. ¡El palo de mesana!, repite el segundo. Entretanto, la tormenta arrecia y los marineros corremos de un lado a otro de la cubierta, desconcertados. Si no encontramos pronto un diccionario, nos vamos a pique sin remedio.-Ana María Shua, La SueñeraLa naparoia

Los pacientes atacados de naparoia sienten la extraña sensación de que nadie los persigue, ni está tratando de hacerles daño. Esta situación se agrava a medida que creen percibir que nadie habla de ellos a sus…
Henri Matisse, La Danza

Camina con la tarde,
derrama luz sobre tus ojos
busca, vive, ve
si por ventura te pierdes
en los azules instantes de la flor
que se marchita y vive,
que respira en los colores
de una paleta, latente
como tú mismo,
lienzo infinito y siempre nuevo
tras cada madrugada.

~Jean

Un Mundo Así

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, los dioses hicieron un mundo de papel. Era de papel, porque las cosas que valían la pena eran demasiado frágiles para poder sobrevivir.Cuentan que ese mundo no pudo durar mucho, se debatía por las guerras, por la falta de valores y el hombre murió porque no encontraba el sentido a vivir.
Más allá de todo, más allá de que las cosas tangibles fueran frágiles, lo eran también los sentimientos, lo eran también los corazones, lo eran también los recuerdos.Y entonces olvidar era fácil, herir era un hábito y morir era un simple ciclo.

El dolor tampoco existía, los dioses decidieron que el hombre podría no sólo cerrar los ojos, sino también los oídos, la nariz, privarse del tacto, del gusto, de todos los sentidos. Entonces deshacerse del dolor era fácil, sólo bastaba encerrarse en el mundo de papel. La gente si no quería escuchar algo feo, desagradable, cerraba los oídos y así lentamente fueron perdiendo comunicación entre sí todos los seres humanos. Alguno…
Ínfima porción de tu aliento soy, Señor;
humilde diente de león que en un instante
en blancas esperanzas deshiciera
el soplo más adverso de los vientos.

Mas no...

Heme aquí, erguido, vivo, escribiente,
atestiguando el diario milagro de la noche,
de los grillos, la luna y las palabras
que de a gotas surgen por mis dedos.

Gracias.

~Jean

Carta al ayer

No necesito tu respuesta,
no la espero.
Simplemente la enviaré
sobre tu muro, esperando
la recibas, si no con
beneplácito, sí con un poco
de atención indiferente.
Me da igual.
Por lo que fuimos,
por cuanto soy,
por lo que somos.
Dejo a tus pies una estrella,
testimonio del brillo
que me diste en tiempos oscuros;
un tulipán, marca que dejaste
en el vasto jardín de mi alegría.
Lo demás, la espina, el puño,
la tormenta, los dejé atrás,
muy atrás, allí donde el tiempo
se marchita y muere
para no volver jamás.

~JP
Edgar Degas, Cuatro Bailarinas

Más de Liniers...

Los otros Cristos

"...por ahora no pido más que la justicia del almuerzo."
-Pablo Neruda, "El gran mantel"


Con rostro pétreo, de la tierra hermanos,
rasguñan la tierra, sembrando la semilla.
Ídolos curtidos en el barro, manos resecas
y nobles; hacedores del milagro
del pan, la sal, la carne en nuestras mesas.
Carne de sí mismos nos regalan, pobres Cristos;
Cristos pobres clavados al olivo

sin pansin carnesin salerostan sólo el hambre cotidiana que alimenta
la olorosa oquedad de los pucheros...
~JP

¡Soy tío!

Hoy me desperté (algo tarde, por cierto) con una excelente noticia: la hija de dos de mis mejores amigos, Karla y Gabriel, acaba de ver la luz. =)
Resulta curioso lo rápido que parece pasar el tiempo y lo vertiginosamente que se van sucediendo los hechos. Ambos se conocieron mientras Karla y yo estudiábamos juntos los últimos semestres en la universidad y Gabo estaba por titularse de la carrera de ingeniería... ¡Y hoy son ya un feliz matrimonio con una hija! Caray, no cabe duda que la vida es como una novela llena de giros inesperados y sucesos de todo tipo.
¡Felicidades, Karlilla y Gabo!

Nomina nuda

Perdido en la flor imprecisa
del rocío carnal de tu ser
me consumes igual que un cigarrillo,
sirena, jaspe rosado,
en tu abrazo mi ser se consume;
soy ceniza entre tus dedos...

~JP

Hoy: Cosas que a lo mejor le pasaron a Picasso

Sé bien lo que duele la distancia
el olor a olvido la nostalgia
el sabor de la ausencia obligatoria
atenuada por destellos momentáneos
de la memoria que se aferra
que muerde y quema
que no deja escapar la luz
de entre sus hojas
trayendo de nuevo a la vida
a nuestra vida
las alas
las miradas
las mejillas...

~JP

Maiestas

Por un instante fugaz como un latido, los ojos de la niña reflejaron un fulgor incandescente. Frente a ella, el cuerpo exánime del párroco se desplomó sobre las lozas de mármol del coro. Su cabeza, siempre recordaría esa imagen, golpeó el suelo con un sonido seco, con el rostro vuelto hacia donde estaba ella, dejándole ver el sangrante boquete entre los ojos por el que había penetrado la bala destructora. Voces graves y horribles resonaron aquí y allá maldiciendo, acompañadas del insoportable traqueteo de las armas, que retumbaban por todas partes; en un momento se escuchaban detonaciones cerca de la sacristía, después en dirección del altar mayor y luego junto a la puerta… La niña, que permanecía escondida bajo una antigua mesa de roble, cerró los ojos con espanto, y las imágenes terribles de los demonios deformes y furibundos que había visto varias veces pintados en los retablos de la capilla dedicada las ánimas del purgatorio llenaron su mente. Los imaginó de cuerpo entero, grandes…
Henri de Toulouse-Lautrec, Femme à sa toilette, 1896

Cosas que a lo mejor le pasaron a Picasso

A mi abuela

Brindo por ti,
por las horas de gracia
que en lenta procesión
se sucedieron al final.

Por la nota disonante
aunque profunda que
con tu última sonrisa
me obsequiaste.

Por tus besos, tus regaños;
por ser tierra fértil
en que se afianzaron
mis raíces y de donde
nutren su savia mi voz,
mi letra y mi canto.

Brindo, no por aquella
que fuiste al final,
brindo a tu vida,
al principio motor
de tu existencia,
a tu fuerza inigualable
de escollera, refugio
constante de fe,
de amor y dignidad.

Brindo por ti,
mi viejecita...

~JP

Resulta...

Resulta que hoy no escribo...


...vivo.


Marc Chagall, El Muelle de Bercy

Los Ojos de la Memoria

Cristina Pacheco

Mis dos hermanas llevaban seis meses en la capital. Se me habían adelantado para buscar trabajo, acomodo y una escuela donde pudiéramos estudiar la preparatoria. Al despedirnos prometieron llamarme en cuanto hubieran conseguido sus metas.Ya habían emigrado casi todos los jóvenes y sin la compañía de mis hermanas el pueblo me resultaba aún más asfixiante. Aunque me doliera abandonar a mi madre, esperaba las noticias que me permitirían viajar a la gran ciudad.Varias veces mis hermanas y yo intentamos convencer a mi madre de que nos acompañara: "¿Para qué se queda solita en este pueblo horroroso?" Su respuesta fue invariable: "Para velar por la memoria de nuestros muertos". Se refería a mis abuelos y a mi padre.IICada vez que sonaba el teléfono iba a contestarlo con la esperanza de que fuera alguna de mis hermanas. Un día, muy temprano, escuché una voz desconocida: "¿Puedo hablar con la señora Inés?" Me sorprendió la cordialidad de la convers…
Paul Gauguin (1848-1903)
Ia Orana, Maria (Yo te saludo, María)

Cuando estuve en el mar era marino...

Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.

~Jaime Sabines
Permite que te sueñe una vez más
en las volutas efímeras de la noche.
Deja que en mi dintel se posen
las negras alas de tu frente
y para siempre el eco de tu risa
cascabeleando suave su alegría.

~JP

De vuelta a las andadas...

Ebbene, después de ponerme a buscar un rato posibles soluciones para re-crear las galerías de arte que perdí con mi página de msn, me alegro de anunciar a mis escasos pero buenos lectores que éstas estarán disponibles una vez más, ahora alojadas en flickr.com. Como bien pueden imaginar, volver a subir las chorrocientas imágenes que conformaban el total de las más de cuarenta galerías que fui armando a lo largo de más de un año me va a tomar tiempo, pero poco a poco éstas irán apareciendo. Por el momento pueden visitar las dedicadas a Remedios Varo (sí, saben que no podía faltar) y a Miguel Angel. Próximamente estarán disponibles las de Picasso, Dalí y Tolouse-Lautrec. Como siempre, sus sugerencias para la inclusión de nuevas galerías o sus contribuciones con imágenes son bienvenidas (también se aceptan cheques, transferencias bancarias, joyas y demás donaciones en especie).

~JP
Escondida tras el invierno
te encontré sombra silvestre
felina
insospechada
amazona
¿Te buscaba? No sé
la lluvia no repara en capas
bastones ni sombreros
eppur, chiove
ahora eres sol
sílabas húmedas
redondas
gota de sed para mis años
de amor de fuego de ti
y tú que no sabías
y yo que lo ignoraba
la certeza golpeó de lleno
en nuestros rostros

~JP

Gitana y Arlequín

Gitana y Arlequín, originally uploaded by jeanpca. ¡Saludos!
Me he dado a la tarea de ir reconstruyendo aquellas galerías que me borraron en el ahora difunto "Through The Looking-Glass". Para quienes deseen acceder a las imágenes que poco a poco vaya subiendo, pueden encontrarlas en mi cuenta de Flickr.com. Aquí les dejo una imagen de las primeras etapas de mi querida Remedios Varo. Enjoy!
Amedeo Modigliani, Retrato de Jeanne Hébuterne

Ironía

(E. Munch, Tren de Humo)

De pie, junto al tren,
esperaba tu llegada.
Arribo tras arribo,
siempre atento
de la mano del reloj.

Pasaron rostros,
historias, maletas, ataúdes,
y tú no llegabas,
y yo, impávido, seguía
allí, de pie, junto al tren.

Llegaste al fin un día
por la calle, sin prisa,
marcando tus pasos
lentos por la acera...
No hubo tren,
no hubo maletas.
Tan sólo

y
yo.

~JP
Edvard Munch, Muchacha Por La Mañana, 1884

Sophía

¿Qué será
del misterioso éter,
de aquel secreto imán?
Como los sabios de antaño
me he dejado los ojos,
las manos, las pestañas,
todo en su busca.
Mas no,
no me es dado.
Se me oculta su voz
tras las montañas, y grito
y le persigo insistente,
pisando siempre sus huellas
húmedas de sirena.
Me siento en una roca
y lloro
y maldigo.
Como Moisés, ¿he sido condenado
a morir sin pisar mi tierra prometida?

-JP

El arte en tiempos de guerra

Pablo Picasso, Guernica, 1937

La utilización del arte como medio de protesta ante la enorme crueldad de las guerras se remonta más allá de los conciertos modernos llenos de rockstars o de los álbumes pro-war relief (que, aclaro, no me parecen malos en lo absoluto, salvo en la parte en la que las disqueras se llevan una jugosa porción de dividendos). Probablemente,el Guernica, de Picasso sea el ejemplo perfecto de lo que quiero decir.
El 23 de abril de 1937, a las 5:40 p.m., el poblado vizcaíno de Guernica, que por aquel entonces rondaba por los 7,000 habitantes –en su gran mayoría civiles– fue arteramente bombardeado por la Luftwaffe alemana a manera de ejemplo para que las provincias leales a la Segunda República se rindieran ante los ejércitos de Franco. El efecto de las bombas incendiarias fue devastador. Casi ningún edificio resultó indemne y las muertes ascendían a cifras tales que nunca se han podido estimar con exactitud.
Poco antes del bombardeo, Picasso había sido encomendado p…

Qué terrible afición

Esta terrible afición que tiene la gente por morirse me mata.
Un día están por aquí, vivos, charlando, y al siguiente... ¡paf!
resulta que, o los meten en un cajón o los queman hasta caber
en un botecito o los riegan por allí como si nada. Adiós, ahí te ves.
Y entonces ya no están. Nos los cambian por una loza fría,
por una foto o un recuerdo que se va empañando con los años
que ni ríe, ni charla, ni bebe...

Qué terrible afición, esa de morirse.

~JP

Georges Seurat

Georges Seurat, Las Modelos (?)

Un autor algo ignorado por la mayoría, el francés Georges Seurat (1859-1891) es uno de numerosos autores que comenzaron su carrera artística siguiendo los cánones clacisistas impuestos por maestros pintores como Eugène Delacroix. Sin embargo, luego de acudir en 1879 a la cuarta exposición colectiva Impresionista, su visión de la pintura cambió radicalmente. En noviembre del mismo año se vio obligado a comenzar su servicio militar, pero durante su tiempo libre se dedica de lleno a perfeccionar su técnica y a elaborar una serie de teorías del color y la visión. Fruto de este trabajo es un impresionismo con un sello indiscutiblemente Seuratiano, como el que se aprecia en este cuadro. Como dato curioso, la imagen que aparece en la pared a la izquierda de la modelo del centro es fragmento fiel de otra obra suya, una pintura anterior titulada La Grande Jatte.

Madurar

Madurar es un proceso lento, confuso y a menudo doloroso. Hacer lo correcto, aún a pesar de lo difícil que ello puede resultar, es ciertamente difícil, pero es –sostengo– la única manera probada de crecer y evolucionar para así alejarnos de nuestra condición primigenia de simples simios erguidos. Bien visto, es uno de los puntos en los que la mayoría de las grandes tradiciones religiones y filosóficas coinciden. El camino de lo correcto suele estar pavimentado de dificultades y de espejos que reflejan nuestras propias y más profundas debilidades, pero si en algún lugar existe una olla de oro, debe ser al final de este camino...

-JP

Gustav Klimt: El Beso

Gustav Klimt, El Beso, 1907

Una de las obras más representativas de Klimt y del Art Noveau vienés, "El Beso" ha sido desde su creación uno de los símbolos del amor con más fuerza en la historia del arte pictórico. La sutileza del momento contrasta con lo llamativo de la indumentaria de los personajes. La mujer se entrega completamente ante el beso tierno, aunque decidido, de su amante. De éste último no podemos apreciar el rostro, pero la inclinación de su cabeza nos da la sensación de un arrobamiento total en preparación para el beso que está a punto de ocurrir. Es de notar también la manera en que sostiene con fragilidad el rostro de la mujer, quien parece casi como en una especie de rapto extático. Es como si Klimt hubiese querido congelar intencionalmente el momento justo antes de que tenga lugar el beso, logrando así un impacto mayor en el espectador. Se trata, a mi parecer, de una obra formidable.
Hasta la próxima.

-Jean P.

El arte de Yoshitaka Amano

Yoshitaka Amano, The Flying Dutchman
Ven, une tu voz a mi vida.
Desterremos de una vez la sombra
insomne de la incertidumbre.
Llena de madreselvas mis ruinas,
hoy desiertas de poesía.

Lo ignoras, pero desde siglos
te he esperado, paciente,
en cuclillas junto a la orilla del tiempo.
Déjame que te fleche, suave cierva,
para amarte como odian los dolidos;
para elevarte como hacen los ascetas
con su fe de musgo desteñido.

Hoy se me ocurre que puedo atraparte,
hacerte mía con un deseo ferviente.
Mía, como aquella costilla que añoro
desde el lejano principio de mis tiempos
y que me duele siempre, en esta espera
cruel en que hoy dormito.

Y en tanto, tú vives, respiras, deambulas
por el mundo; haciendo tuyos lo árboles,
el pasto, la tarde...

¡Qué injusticia!

Van Gogh

Vincent Van Gogh, Autorretrato

Va de nuez

Harto ya de las arbitrariedades, pseudo-mejoras y de la censura mediocre impuesta por el mínimo, semi-funcional y retrógrada cerebro de los tipos de MSN (y digo "cerebro" en itálicas porque no estoy seguro de que posean tal grado de evolución neuronal) ; me decidí migrar de una buena vez hacia este lugar. Vengo, como los Aztecas, buscando una tierra fértil y libre de amenazas para toda forma de representación artística. Huitzilopochtli quiera que así sea... (Usted disculpará, don Huitzi, la falta de corazones frescos, pero la situación nomás no da para más que para un poco de incienso Hare Krishna y, de vez en cuando, el sacrificio de alguna doncella virgen, cuando las hay.)

-Jean