L'orecchio Perduto di Van Gogh

¡Cof! Ustedes... ¡cof!... habrán de disculpar el polvo acumulado. Hace ya un buen tiempo desde aquella lejana última vez que en me dediqué a hacer una revisión de este arrumbado rincón de la web. A quienes, a pesar de todo, han seguido esta página con la esperanza (ja, flaca esperanza debe ser ya) de ver algo nuevo o diferente a mis maquinales producciones pseudo-poéticas, les doy las gracias por su enorme y oriental paciencia. Pos weno... ahora resulta que ya casi se le acabó el gas a este 2007. Acá en México estrenamos presi este año (oficialmente fue en diciembre de 2006, pero sabemos que en diciembre nadie trabaja aquí). Irónicamente cambiamos a un Pantagruel semiescolarizado por un enanito bastante listo que, curiosamente, parece que nos la quiere dejar ir en grande... La democracia, por supuesto. No se me espanten, por favor, respetables cófrades de la vela perpetua. Las inundaciones parecen contradecir todas las predicciones de aquella bola de alarmistas que pregonan los daños

El día de ayer un fallo judicial -uno más en una larga cadena que se remonta a 1987- declaró a la nación mexicana (no al gobierno, sino a todos los mexicanos) propietaria legal de 39 obras de la pintora ibero-mexicana Remedios Varo. Esto, por desgracia, no quiere decir que aquellos que de verdad apreciamos la obra de esta poco conocida pintora podamos echar las campanas al vuelo. Los abogados de la señora Beatriz María Varo, sobrina de la artista, se han apresurado a interponer una apelación ante esta nueva resolución judicial. Doña Beatriz Varo argumenta que en México las obras de su genial tía no son debidamente apreciadas por los mexicanos, por lo que pretende llevárselas a suelo español, donde éstas podrán adornar su sala y pasar a manos de algunos museos y coleccionistas privados. Europeos, eso sí, y bien conoisseurs todos ellos .

Codiciada, prohibida, cercana estás, a un paso, hechicera. Te ofreces con los ojos al que pasa, al que te mira, madura, derramante, al que pide tu cuerpo como una tumba. Joven maligna, virgen, encendida, cerrada, te estoy viendo y amando, tu sangre alborotada, tu cabeza girando y ascendiendo, tu cuerpo horizontal sobre las uvas y el humo. Eres perfecta, deseada. Te amo a ti y a tu madre cuando estáis juntas. Ella es hermosa todavía y tiene lo que tú no sabes. No sé a quién prefiero cuando te arregla el vestido y te suelta para que busques el amor. -Jaime Sabines. ¡Feliz diciembre!

Este vivir de balde, sin derrotero, sin vientos alisios en las veletas. Este ir y venir como una ola sobre la escasa superficie de mi cordura. En este mudo vals no llevo el paso, se ha retirado ya el público, cansado de no llegar nunca a las funciones. -JP

No sé sobre qué horizonte vuelas hoy ni quién se refleja en tus pupilas o si la luna en calma ilumina tu sueño. Te fuiste. Huiste lejos de ti, de mí, de todos... ¿En busca de qué? ¿de quién? ¿a dónde? Diste vuelta a tu recuerdo y hoy no sé más de ti que de mi sombra al mediodía.

Larga ha sido ya la espera -apenas un grano de eternidad- desde tu partida... Siete son ya, desde mi ventana, los soles de otoño que han pasado; mas tu voz, clara como siempre, sigue llamándome cada mañana. Has de ver el alba, mariposa, en cada gota de rocío, en cada hoja, en el revoloteo de las alondras que, como tú, hoy remontan el vuelo.

Para escribir poemas, para ser un poeta de vida apasionada y romántica cuyos libros están en las manos de todos y de quien hacen libros y publican retratos los periódicos, es necesario decir las cosas que leo, esas del corazón, de la mujer y del paisaje, del amor fracasado y de la vida dolorosa, en versos perfectamente medidos, sin asonancias en el mismo verso, con metáforas nuevas y brillantes. La música del verso embriaga y si uno sabe referir rotundamente su inspiración arrancará las lágrimas del auditorio, le comunicará sus emociones recónditas y será coronado en certámenes y concursos. Yo puedo hacer versos perfectos, medirlos y evitar sus asonancias, poemas que conmuevan a quien los lea y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!" Yo les diré entonces que los he escrito desde que tenía once años: No he de decirles nunca que no he hecho sino darles la clase que he aprendido de todos los poetas. Tendré una habilidad de histrión para hacerles creer que me conmuev

En la vertiginosa cabalgata de la vida me dejé olvidado el corazón

Me refugio entre las claras notas que manan de un violín etéreo. Cierro los ojos y aspiro la fragancia de hojas amarillas y lluvia. Me torno cometa a merced de la brisa, ora suave, ora punzante como carámbanos de invierno. Reclinado contra el tronco de un árbol imaginario, soy ave, fuente, aire, todo...

Otra vuelta de tuerca otro día con el alma pendiente de las nubes...

Non so cosa sono cosa faccio a playful whirlwind frolics in my mind vieni con me stanotte, sempre o, life, o, death divine ends of life Marcerò da solo nella strada col mio sorriso

"Ok, ya encontré la ensalada. Ahora, ¿dónde está el aderezo?"

No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos. Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente; más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto. Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano. Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido, el amor de la mano recelosa. En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño. ~Jorge Luis Borges

Sentado en mi barca espero un rayo de sol, una flor, una leve brisa, una breve gota de vida.

Y ahora me olvidas. Fui anónimo guijarro tramontando tu arena pétalo que se fue desprendiendo de tu cerco un canto sin acordes resonando en sordas caracolas. Sí ahora me olvidas. Pero cuando entregue esta envoltura descartable y mi identidad se duerma desbrumaré mis ojos te miraré con olvido ahogaré tus palabras en el silencio. -Renée Ferrer

Como el antiguo artesano al fuego templa una hoja así en la llama roja se van templando mis manos. Yo te digo así, mi hermano, me pesan mucho estas cuitas pues son como piedrecitas que van llenando una bolsa; no hay quien aguante tal cosa ni quien su peso resista. Quiero sentir venturoso las alegrías de mi vida ya no más rima sentida ni cantares rencorosos. Quiero caminos polvosos por donde vaya mi yunta y no ver nunca la punta de la senda que recorra ¡y que se vaya a la porra la muerte con sus preguntas!

Alguna vez te has puesto seriamente a pensar "¿para qué estoy aquí?". Todos nosotros somos la suma improbabilísima de un vasto universo de posibilidades; y henos aquí: ¿para qué? ¿Qué haremos con esta vida que se nos ha sido concedida? Gozamos de una libertad (sin meternos en relativismos filosóficos) que nos hace oscilar entre un Pito Pérez cualquiera o un Nelson Mandela. Tenemos el potencial para la cura del cáncer en igual medida que el de idear sistemas de exterminio genocida. Todos. Cualquiera de nosotros. ¿Pero qué empuja la balanza hacia un lado u otro? ¿qué es lo que le da sentido a nuestras vidas? ¿Por qué algunos pasamos por esta vida sin dejar mayor huella que la de nuestra respiración y otros erigen ideas rectoras de toda una visión de la realidad? Quid est? Ubi est?

Los sollozos más hondos del violín del otoño son igual que una herida en el alma de congojas extrañas sin final. Tembloroso recuerdo esta huida del tiempo que se fue. Evocando el pasado y los días lejanos lloraré. Este viento se lleva el ayer de tiniebla que pasó, una mala borrasca que levanta hojarasca como yo. -Paul Verlaine (Traducción de Carlos Fujol)

Correo recibido por mí el día de hoy por parte del depto. de atención a clientes de Windows Live Spaces en relación con supuestas "violaciones a la moral" en las que incurrí en mi ahora desaparecido espacio, Fuente Castalia: From: "Microsoft Customer Support" To: <*****@hotmail.com> Subject: SRX1039056471ID - Windows Live Spaces Warning - Action Required (fonscastalis) Date: Mon, 9 Jul 2007 04:07:07 -0000 Hola, Hemos encontrado imágenes con desnudos (imágenes de genitales) en su Espacio, fonscastalis. Elimine todas esas imá¡genes de su Espacio en un plazo de 48 horas o se le deshabilitará¡ el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el ví­nculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces. Atentamente, Atención al cliente de Windows Live Spaces Esta es la segunda ocasión en que se me ha amenazado por exponer imágenes que no van más allá de ser

Creí volar alto iban las gaviotas remontando el viento entre mis cabellos largos han pasado los días de sol lluvia que fecunda la tierra madre cuna para el corazón desvelado como yo mismo

Desde el sauce, entre el ramaje en que canta el estro enfurecido, pulsa el aire, arrancando notas al fiero sirviente de Eolo. De sus dedos desgarrados nacen notas, suspirantes sinfonías de amor entristecidas como gotas de soles por la tarde... ¡Vuelve, tañe tu lira, deleita los oídos del amante! Calma el espíritu salvaje de hombre, bestia y dioses inmortales. Asciende una vez más desde el Estigia, retoña en el olivo de Atenea y sube hacia los cielos, renovado, de la mano de Eurídice por siempre.

Dicen, niña, por ahí que de amores se mueren los poetas... dicen, mi clara niña, que mueren con el mirar perdido entre las nubes y la pluma entre los dedos, aferrando cada sílaba como padres tristes que se niegan a abandonar a un hijo flaco y maltrecho como sus corazones. La verdad, niña, es que no mueren, se marchitan tal vez, como las flores, pero sus letras de tinta sangre vuelan más allá de la vida, sobre el viento, para narrarle a Dios historias dulces, como los labios dulces de una madre.

René Magritte, Nostalgia del hogar No te extraño a ti no extraño la sombra que dibuja tu contorno la voz la música el abrazo tu suave figura entre mis brazos y el olor de tu pelo musgo de luna sombra orquídea pero no no te extraño a ti

Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nichos de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas; palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde. -Jorge Luis Borges

Desperté soñándote tú lluvia de oro inasible a mis manos roca cauce flor en celo pero huiste de mí en otro sueño

Gustav Klimt: Satisfacción Toma mi carne: ardiente sacrificio que en tus aras perfumadas deposito incesante. Noche de dríadas, de faustos broncíneos calientes y animales como mis actos. Profano tu templo, desgarro el velo terso de tus arcas profundas con besos criminales. Y cuando llegue el alba ay, dulce vestal mía, en polvo de oro tornarán tu seno y tu recuerdo.

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira, mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado. El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya, ¡ay, cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano. Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando. -Federico García Lorca

Alarga el día en matinal hilera tibias manchas de sol por la ciudad. Se adivina casi la primavera, como si descendiera en lentas ráfagas de claridad. La luz, la luz sumisa (si no fuera la luz, la llamaran sonrisa) al trepar en los muros, por ligera, dibuja la imprecisa ilusión de una blanda enredadera. ¡Ondula, danza, y trémula se irisa! Y la ciudad, con íntimo candor, bajo el rudo metal de una campana despierta a la inquietud de la mañana, y en gajos de color se deshilvana. Pero puso el Señor, a lo largo del día. esencias de dolor y agudo clavo de melancolía. Porque la claridad, al descender en giros de canción, enciende una alegría de mujer en el espejo gris del corazón. Si ayer vimos la luna, desleída sobre un alto silencio de montañas... si ayer la vimos derramarse en una indulgencia de lámpara afligida, y duele desnatar en las pestañas el oro de la luna. -José Gorostiza

¿Para qué? ¿hacia dónde caminamos? De la mano de la incertidumbre guía madre compañera nos arrastramos a tientas por el mundo, llamando a las puertas, probando por si acaso encontramos nuestro nido... ¿Lo hallaremos? -Jean P.

A aquel que crea en su vana gallardía que destas manos salir no puede el verso ni la métrica en mi seso hacerse su valía, ya puede irse buscando otro embeleso; que donde aquel ve sombras sin figura, yo planto el estandarte claro de mi beso. Ditto . ~Jean P.

Rosa divina que en gentil cultura eres, con tu fragante sutileza, magisterio purpúreo en la belleza, enseñanza nevada a la hermosura. Amago de la humana arquitectura, ejemplo de la vana gentileza, en cuyo ser unió naturaleza la cuna alegre y triste sepultura. ¡Cuán altiva en tu pompa, presumida, soberbia, el riesgo de morir desdeñas, y luego desmayada y encogida de tu caduco ser das mustias señas, con que con docta muerte y necia vida, viviendo engañas y muriendo enseñas! ~Sor Juana Inés de la Cruz

Un domingo como cualquier otro. Buscando noticias me dirijo al sitio en Internet del diario capitalino La Jornada . Comienzo a hojear (si así puede llamársele a esta nueva manera de leer) las múltiples secciones del periódico y me topo con un artículo del estadounidense Robert Fisk, publicado bajo el título Muerte, engaño y democracia en el nú mero correspondiente al 14 de noviembre de 2004 . Un nombre, el del desaparecido líder palestino Yasser Arafat, atrae mi atención, de modo que me dispongo a leer. Lo que encuentro me llena de una mezcla de tristeza, enojo e indignación. Fisk denuncia de manera breve –que no poco sustanciosa– el desastroso estado que guardan las relaciones Palestino-Israelíes, así como también el manejo políticamente tendencioso que de la muerte de Arafat ha hecho el gobierno de los Estados Unidos, que pretende que el deceso del máximo dirigente de la OLP ayudará (ahora sí) a que la tan anhelada democracy siente sus reales entre los habitantes de aquel pue

El rayo que cayó dos veces en el mismo sitio Hubo una vez un rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que ya la primera había hecho suficiente daño, que ya no era necesario, y se deprimió mucho. -Augusto Monterroso, Fábulas Sueño #117: Naufragio ¡Arriad el foque!, ordena el capitán. !Arriad el foque!, repite el segundo. !Orzad a estribor!, grita el capitán. ¡Orzad a estribor!, repite el segundo. ¡Cuidado con el bauprés!, grita el capitán. ¡El bauprés!, repite el segundo. ¡Abatid el palo de mesana!, grita el capitán. ¡El palo de mesana!, repite el segundo. Entretanto, la tormenta arrecia y los marineros corremos de un lado a otro de la cubierta, desconcertados. Si no encontramos pronto un diccionario, nos vamos a pique sin remedio. -Ana María Shua, La Sueñera La naparoia Los pacientes atacados de naparoia sienten la extraña sensación de que nadie los persigue, ni está tratando de hacerles daño. Esta situación se agrava a medida que creen percibir que nadie hab

Henri Matisse , La Danza Camina con la tarde, derrama luz sobre tus ojos busca, vive, ve si por ventura te pierdes en los azules instantes de la flor que se marchita y vive, que respira en los colores de una paleta, latente como tú mismo, lienzo infinito y siempre nuevo tras cada madrugada. ~Jean

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, los dioses hicieron un mundo de papel. Era de papel, porque las cosas que valían la pena eran demasiado frágiles para poder sobrevivir. Cuentan que ese mundo no pudo durar mucho, se debatía por las guerras, por la falta de valores y el hombre murió porque no encontraba el sentido a vivir. Más allá de todo, más allá de que las cosas tangibles fueran frágiles, lo eran también los sentimientos, lo eran también los corazones, lo eran también los recuerdos. Y entonces olvidar era fácil, herir era un hábito y morir era un simple ciclo. El dolor tampoco existía, los dioses decidieron que el hombre podría no sólo cerrar los ojos, sino también los oídos, la nariz, privarse del tacto, del gusto, de todos los sentidos. Entonces deshacerse del dolor era fácil, sólo bastaba encerrarse en el mundo de papel. La gente si no quería escuchar algo feo, desagradable, cerraba los oídos y así lentamente fueron perdiendo comunicación entre sí todos l

Ínfima porción de tu aliento soy, Señor; humilde diente de león que en un instante en blancas esperanzas deshiciera el soplo más adverso de los vientos. Mas no... Heme aquí, erguido, vivo, escribiente, atestiguando el diario milagro de la noche, de los grillos, la luna y las palabras que de a gotas surgen por mis dedos. Gracias. ~Jean

No necesito tu respuesta, no la espero. Simplemente la enviaré sobre tu muro, esperando la recibas, si no con beneplácito, sí con un poco de atención indiferente. Me da igual. Por lo que fuimos, por cuanto soy, por lo que somos. Dejo a tus pies una estrella, testimonio del brillo que me diste en tiempos oscuros; un tulipán, marca que dejaste en el vasto jardín de mi alegría. Lo demás, la espina, el puño, la tormenta, los dejé atrás, muy atrás, allí donde el tiempo se marchita y muere para no volver jamás. ~JP

Edgar Degas , Cuatro Bailarinas

© Liniers

"...por ahora no pido más que la justicia del almuerzo." -Pablo Neruda, "El gran mantel" Con rostro pétreo, de la tierra hermanos, rasguñan la tierra, sembrando la semilla. Ídolos curtidos en el barro, manos resecas y nobles; hacedores del milagro del pan, la sal, la carne en nuestras mesas. Carne de sí mismos nos regalan, pobres Cristos; Cristos pobres clavados al olivo sin pan sin carne sin saleros tan sólo el hambre cotidiana que alimenta la olorosa oquedad de los pucheros... ~JP

Hoy me desperté (algo tarde, por cierto) con una excelente noticia: la hija de dos de mis mejores amigos, Karla y Gabriel, acaba de ver la luz. =) Resulta curioso lo rápido que parece pasar el tiempo y lo vertiginosamente que se van sucediendo los hechos. Ambos se conocieron mientras Karla y yo estudiábamos juntos los últimos semestres en la universidad y Gabo estaba por titularse de la carrera de ingeniería... ¡Y hoy son ya un feliz matrimonio con una hija! Caray, no cabe duda que la vida es como una novela llena de giros inesperados y sucesos de todo tipo. ¡Felicidades, Karlilla y Gabo!

Perdido en la flor imprecisa del rocío carnal de tu ser me consumes igual que un cigarrillo, sirena, jaspe rosado, en tu abrazo mi ser se consume ; soy ceniza entre tus dedos... ~JP

©Liniers

Sé bien lo que duele la distancia el olor a olvido la nostalgia el sabor de la ausencia obligatoria atenuada por destellos momentáneos de la memoria que se aferra que muerde y quema que no deja escapar la luz de entre sus hojas trayendo de nuevo a la vida a nuestra vida las alas las miradas las mejillas... ~JP

Por un instante fugaz como un latido, los ojos de la niña reflejaron un fulgor incandescente. Frente a ella, el cuerpo exánime del párroco se desplomó sobre las lozas de mármol del coro. Su cabeza, siempre recordaría esa imagen, golpeó el suelo con un sonido seco, con el rostro vuelto hacia donde estaba ella, dejándole ver el sangrante boquete entre los ojos por el que había penetrado la bala destructora. Voces graves y horribles resonaron aquí y allá maldiciendo, acompañadas del insoportable traqueteo de las armas, que retumbaban por todas partes; en un momento se escuchaban detonaciones cerca de la sacristía, después en dirección del altar mayor y luego junto a la puerta… La niña, que permanecía escondida bajo una antigua mesa de roble, cerró los ojos con espanto, y las imágenes terribles de los demonios deformes y furibundos que había visto varias veces pintados en los retablos de la capilla dedicada las ánimas del purgatorio llenaron su mente. Los imaginó de cuerpo entero, gran

Henri de Toulouse-Lautrec, Femme à sa toilette, 1896

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Brindo por ti, por las horas de gracia que en lenta procesión se sucedieron al final. Por la nota disonante aunque profunda que con tu última sonrisa me obsequiaste. Por tus besos, tus regaños; por ser tierra fértil en que se afianzaron mis raíces y de donde nutren su savia mi voz, mi letra y mi canto. Brindo, no por aquella que fuiste al final, brindo a tu vida, al principio motor de tu existencia, a tu fuerza inigualable de escollera, refugio constante de fe, de amor y dignidad. Brindo por ti, mi viejecita... ~JP

Resulta que hoy no escribo... ...vivo. Marc Chagall, El Muelle de Bercy

Cristina Pacheco Mis dos hermanas llevaban seis meses en la capital. Se me habían adelantado para buscar trabajo, acomodo y una escuela donde pudiéramos estudiar la preparatoria. Al despedirnos prometieron llamarme en cuanto hubieran conseguido sus metas. Ya habían emigrado casi todos los jóvenes y sin la compañía de mis hermanas el pueblo me resultaba aún más asfixiante. Aunque me doliera abandonar a mi madre, esperaba las noticias que me permitirían viajar a la gran ciudad. Varias veces mis hermanas y yo intentamos convencer a mi madre de que nos acompañara: "¿Para qué se queda solita en este pueblo horroroso?" Su respuesta fue invariable: "Para velar por la memoria de nuestros muertos". Se refería a mis abuelos y a mi padre. II Cada vez que sonaba el teléfono iba a contestarlo con la esperanza de que fuera alguna de mis hermanas. Un día, muy temprano, escuché una voz desconocida: "¿Puedo hablar con la señora Inés?" Me sorprendió la cordialidad de la

Paul Gauguin (1848-1903) Ia Orana, Maria (Yo te saludo, María)

Cuando estuve en el mar era marino este dolor sin prisas. Dame ahora tu boca: me la quiero comer con tu sonrisa. Cuando estuve en el cielo era celeste este dolor urgente. Dame ahora tu alma: quiero clavarle el diente. No me des nada, amor, no me des nada: yo te tomo en el viento, te tomo del arroyo de la sombra, del giro de la luz y del silencio, de la piel de las cosas y de la sangre con que subo al tiempo. Tú eres un surtidor aunque no quieras y yo soy el sediento. No me hables, si quieres, no me toques, no me conozcas más, yo ya no existo. Yo soy sólo la vida que te acosa y tú eres la muerte que resisto. ~Jaime Sabines

Permite que te sueñe una vez más en las volutas efímeras de la noche. Deja que en mi dintel se posen las negras alas de tu frente y para siempre el eco de tu risa cascabeleando suave su alegría. ~JP

Ebbene , después de ponerme a buscar un rato posibles soluciones para re-crear las galerías de arte que perdí con mi página de msn, me alegro de anunciar a mis escasos pero buenos lectores que éstas estarán disponibles una vez más, ahora alojadas en flickr.com. Como bien pueden imaginar, volver a subir las chorrocientas imágenes que conformaban el total de las más de cuarenta galerías que fui armando a lo largo de más de un año me va a tomar tiempo, pero poco a poco éstas irán apareciendo. Por el momento pueden visitar las dedicadas a Remedios Varo (sí, saben que no podía faltar) y a Miguel Angel. Próximamente estarán disponibles las de Picasso, Dalí y Tolouse-Lautrec. Como siempre, sus sugerencias para la inclusión de nuevas galerías o sus contribuciones con imágenes son bienvenidas (también se aceptan cheques, transferencias bancarias, joyas y demás donaciones en especie). ~JP

Escondida tras el invierno te encontré sombra silvestre felina insospechada amazona ¿Te buscaba? No sé la lluvia no repara en capas bastones ni sombreros eppur, chiove ahora eres sol sílabas húmedas redondas gota de sed para mis años de amor de fuego de ti y tú que no sabías y yo que lo ignoraba la certeza golpeó de lleno en nuestros rostros ~JP

Gitana y Arlequín , originally uploaded by jeanpca . ¡Saludos! Me he dado a la tarea de ir reconstruyendo aquellas galerías que me borraron en el ahora difunto "Through The Looking-Glass". Para quienes deseen acceder a las imágenes que poco a poco vaya subiendo, pueden encontrarlas en mi cuenta de Flickr.com. Aquí les dejo una imagen de las primeras etapas de mi querida Remedios Varo. Enjoy!

Amedeo Modigliani, Retrato de Jeanne Hébuterne

(E. Munch, Tren de Humo ) De pie, junto al tren, esperaba tu llegada. Arribo tras arribo, siempre atento de la mano del reloj. Pasaron rostros, historias, maletas, ataúdes, y tú no llegabas, y yo, impávido, seguía allí, de pie, junto al tren. Llegaste al fin un día por la calle, sin prisa, marcando tus pasos lentos por la acera... No hubo tren, no hubo maletas. Tan sólo tú y yo. ~JP

Edvard Munch, Muchacha Por La Mañana , 1884

¿Qué será del misterioso éter, de aquel secreto imán? Como los sabios de antaño me he dejado los ojos, las manos, las pestañas, todo en su busca. Mas no, no me es dado. Se me oculta su voz tras las montañas, y grito y le persigo insistente, pisando siempre sus huellas húmedas de sirena. Me siento en una roca y lloro y maldigo. Como Moisés, ¿he sido condenado a morir sin pisar mi tierra prometida? -JP

Pablo Picasso, Guernica, 1937 La utilización del arte como medio de protesta ante la enorme crueldad de las guerras se remonta más allá de los conciertos modernos llenos de rockstars o de los álbumes pro-war relief (que, aclaro, no me parecen malos en lo absoluto, salvo en la parte en la que las disqueras se llevan una jugosa porción de dividendos) . Probablemente, el Guernica , de Picasso sea el ejemplo perfecto de lo que quiero decir. El 23 de abril de 1937, a las 5:40 p.m., el poblado vizcaíno de Guernica, que por aquel entonces rondaba por los 7,000 habitantes –en su gran mayoría civiles– fue arteramente bombardeado por la Luftwaffe alemana a manera de ejemplo para que las provincias leales a la Segunda República se rindieran ante los ejércitos de Franco. El efecto de las bombas incendiarias fue devastador. Casi ningún edificio resultó indemne y las muertes ascendían a cifras tales que nunca se han podido estimar con exactitud. Poco antes del bombardeo, Picasso había sido encome

Esta terrible afición que tiene la gente por morirse me mata. Un día están por aquí, vivos, charlando, y al siguiente... ¡paf! resulta que, o los meten en un cajón o los queman hasta caber en un botecito o los riegan por allí como si nada. Adiós, ahí te ves. Y entonces ya no están. Nos los cambian por una loza fría, por una foto o un recuerdo que se va empañando con los años que ni ríe, ni charla, ni bebe... Qué terrible afición, esa de morirse. ~JP

Georges Seurat, Las Modelos (?) Un autor algo ignorado por la mayoría, el francés Georges Seurat (1859-1891) es uno de numerosos autores que comenzaron su carrera artística siguiendo los cánones clacisistas impuestos por maestros pintores como Eugène Delacroix. Sin embargo, luego de acudir en 1879 a la cuarta exposición colectiva Impresionista, su visión de la pintura cambió radicalmente. En noviembre del mismo año se vio obligado a comenzar su servicio militar, pero durante su tiempo libre se dedica de lleno a perfeccionar su técnica y a elaborar una serie de teorías del color y la visión. Fruto de este trabajo es un impresionismo con un sello indiscutiblemente Seuratiano , como el que se aprecia en este cuadro. Como dato curioso, la imagen que aparece en la pared a la izquierda de la modelo del centro es fragmento fiel de otra obra suya, una pintura anterior titulada La Grande Jatte .

Madurar es un proceso lento, confuso y a menudo doloroso. Hacer lo correcto, aún a pesar de lo difícil que ello puede resultar, es ciertamente difícil, pero es –sostengo– la única manera probada de crecer y evolucionar para así alejarnos de nuestra condición primigenia de simples simios erguidos. Bien visto, es uno de los puntos en los que la mayoría de las grandes tradiciones religiones y filosóficas coinciden. El camino de lo correcto suele estar pavimentado de dificultades y de espejos que reflejan nuestras propias y más profundas debilidades, pero si en algún lugar existe una olla de oro, debe ser al final de este camino... -JP

Gustav Klimt, El Beso, 1907 Una de las obras más representativas de Klimt y del Art Noveau vienés, "El Beso" ha sido desde su creación uno de los símbolos del amor con más fuerza en la historia del arte pictórico. La sutileza del momento contrasta con lo llamativo de la indumentaria de los personajes. La mujer se entrega completamente ante el beso tierno, aunque decidido, de su amante. De éste último no podemos apreciar el rostro, pero la inclinación de su cabeza nos da la sensación de un arrobamiento total en preparación para el beso que está a punto de ocurrir. Es de notar también la manera en que sostiene con fragilidad el rostro de la mujer, quien parece casi como en una especie de rapto extático. Es como si Klimt hubiese querido congelar intencionalmente el momento justo antes de que tenga lugar el beso, logrando así un impacto mayor en el espectador. Se trata, a mi parecer, de una obra formidable. Hasta la próxima. -Jean P.

Yoshitaka Amano, The Flying Dutchman

Ven, une tu voz a mi vida. Desterremos de una vez la sombra insomne de la incertidumbre. Llena de madreselvas mis ruinas, hoy desiertas de poesía. Lo ignoras, pero desde siglos te he esperado, paciente, en cuclillas junto a la orilla del tiempo. Déjame que te fleche, suave cierva, para amarte como odian los dolidos; para elevarte como hacen los ascetas con su fe de musgo desteñido. Hoy se me ocurre que puedo atraparte, hacerte mía con un deseo ferviente. Mía, como aquella costilla que añoro desde el lejano principio de mis tiempos y que me duele siempre, en esta espera cruel en que hoy dormito. Y en tanto, tú vives, respiras, deambulas por el mundo; haciendo tuyos lo árboles, el pasto, la tarde... ¡Qué injusticia!